VICENTE ALEIXANDRE. POESIA REVOLUCIONARIA UNIVERSAL

GUERRA CIVIL ESPAÑOLA

VICENTE ALEIXANDRE

Vicente  Aleixandre

 

 

 

 

EL MILICIANO  DESCONOCIDO

 

(Frente de Madrid)

No me preguntéis su nombre.

Le tenéis ahí en el frente, por las orillas del río: toda la ciudad lo tiene.

Cada mañana se alza, cuando la aurora lo envuelve con un resplandor de vida

y otro resplandor de muerte. Cada mañana se alza,

como un acero se yergue, y donde pone sus ojos una luz mortal esplende.

No me preguntéis su nombre, que no habrá quien lo recuerde.

Cada día se levanta

con la aurora o el poniente, salta, empuña, avanza, arrolla, mata, pasa, vuela, vence; donde se planta, allí queda; como la roca, no cede;

aplasta como montaña, y como la flecha, hiere.

Madrid entero lo adivina; Madrid late por sus sienes;

 

 

 

40     Poesía como un arma

 

 

sus pulsos vibran hirviendo de hermosa sangre caliente,

y en su corazón, rugiendo cantan millones de seres.

No sé quién fue, quién ha sido:

¡toda la ciudad lo tiene!

¡Madrid, a su espalda, le alienta; Madrid entero le sostiene!

¡Un cuerpo, un alma, una vida, como un gigante se yerguen

a las puertas del Madrid del miliciano valiente!

¿Es alto, rubio, delgado?

¿Moreno, apretado, fuerte? Es como todos. ¡Es todos!

¿Su nombre? Su nombre ruede sobre el estrépito ronco;

ruede vivo entre la muerte; ruede como una flor viva, siempreviva para siempre.

Se llama Andrés o Francisco, se llama Pedro Gutiérrez,

Luis o Juan, Manuel, Ricardo, José, Lorenzo, Vicente…

Pero, no. ¡Se llama solo Pueblo Invicto para siempre!

(Romancero General de la Guerra Española)

 

 

 

Poetas españoles    41

 

 

ODA A LOS NIÑOS DE MADRID MUERTOS POR LA  METRALLA

 

Se ven pobres mujeres que corren en las calles como bultos o espanto entre la niebla.

Las casas contraídas,

las casas rotas, salpicadas de sangre:

las habitaciones donde un grito quedó temblando, donde la nada estalló de repente,

polvo lívido de paredes flotantes,

asoman su fantasma pasado por la muerte. Son las oscuras casas donde murieron niños.

Miradlas. Como gajos

se abrieron en la noche bajo la luz terrible. Niños dormían, blancos en su oscuro.

Niños nacidos con rumor a vida.

Niños o blandos cuerpos ofrecidos

que, callados los vientos, descansaban. Las mujeres corrieron.

Por las ventanas salpicó la sangre.

¿Quién vio, quién vio un bracito salir roto en la noche

con la luz de sangre o estrella apuñalada?

¿Quién vio la sangre niña en mil gotas gritando:

¡crimen, crimen!, alzada hasta los cielos

como un puñito inmenso, clamoroso? Rostros pequeños, las mejillas, los pechos, el inocente vientre que respira:

la metralla los busca,

la metralla, la súbita serpiente, muerte estrellada para su martirio. Ríos de niños muertos van buscando un destino final, un mundo alto.

 

 

 

42    Poesía como un arma

 

 

Bajo la luz de la luna se vieron las hediondas aves de la muerte;

aviones, motores, buitres oscuros cuyo plumaje encierra la destrucción de la carne que late,

la horrible muerte a pedazos que palpitan y esta voz de las víctimas

rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un gemido.

Todos la oímos.

Los niños han gritado. Su voz está sonando.

¿No oís? Suena en lo oscuro.

Suena en la luz. Suena en las calles. Todas las casas gritan.

Pasáis, y de esa ventana rota sale un grito de muerte.

Seguís. De ese hueco sin puerta sale una sangre y grita.

Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados gritan, gritan. Son niños que murieron.

Por la ciudad, gritando,

un río pasa: un río clamoroso de dolor que no acaba. No lo miréis; sentidlo.

Pequeños corazones, pechos difuntos, caritas destrozadas. No los miréis; oídlos.

Por la ciudad un río de dolor grita y convoca. Sube y sube y nos llama.

La ciudad anegada se alza por los tejados y alza un brazo terrible.

Un solo brazo. Mutilación heroica de la ciudad o su pecho. Un puño clamoroso, rojo de sangre libre,

que la ciudad esgrime, iracunda y dispara. (Mundo Obrero)

 

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