Törnfallet. JOSEPH BRODKSY.

Törnfallet
Hay una pradera en Suecia
donde yazgo golpeado,
con los ojos manchados de las
entradas y salidas blancas de las nubes.
Y cerca de esa pradera
vaga mi viuda
trenzando una corona
de tréboles para su amado.
La tomé en matrimonio
en una parroquia de granito.
La nieve prestó su blancura,
un pino fue testigo.
Ella nadaba en el lago
ovalado cuyo espejo
de ópalo, enmarcado de helechos,
se sentía felizmente roto.
Y en la noche el testarudo
sol de sus castaños
cabellos brillaba en mi almohada
de un lado a otro.
Ahora en la distancia
escucho su canción.
Canta “Golondrina Azul”,
pero yo no la puedo acompañar.
Las sombras de la tarde
hurtan a la pradera
su amplitud y color.
Se pone frío.
Mientras yazgo muriendo
aquí, veo
las estrellas. Aquí está Venus;
nadie entre nosotros.
35
El fuego, oyes, se empieza a apagar…
El fuego, oyes, se empieza a apagar.
En los ángulos las sombras se agitan.
Y ya no hay modo de poderlas señalar,
gritarles que se queden quietas.
Cerrando filas, se han puesto a formar.
No, esta hueste no atiende a palabras.
Silenciosa avanza de cualquier rincón
y yo de pronto he ocupado el centro.
Más altas cada vez, signos de exclamación,
las explosiones de tinieblas se elevan.
La noche arruga el papel hasta el mentón
de lo alto, cada vez más densa.
Se han esfumado las agujas del reloj.
Y éste no se ve, ni se oye siquiera.
Y aquí no ha quedado más que el brillo ocular,
inmóvil, detenido. Detenido.
El fuego se apagó. Lo oyes: se apagó.
El humo ardiente vuela por el techo.
Mas no huye de la vista este fulgor.
O, mejor dicho, no deja las tinieblas.
1962

De “No vendrá el diluvio tras nosotros” (Antología 1960-1996)

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