Roque Dalton- Antologia (2)

Roque Dalton
ANTOLOGIA
La ventana en el rostro (1962)
POR QUÉ ESCRIBIMOS
Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.
Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan, hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.
Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.
Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.
CANTOS A ANASTASIO AQUINO
A Jorge Arias Gómez.
Anastasio Aquino fue la encarnación del más antiguo ideal del hombre pacíficamente
americano: el ideal de convivir con la tierra, con la libertad, con el amor repartiéndose.
En el año de 1832, exactamente un siglo antes de la dolorosa epopeya de Feliciano Ama y
Farabundo Martí, padres de la patria futura, Anastasio Aquino se rebeló al frente de la
comunidad indígena de San Pedro Nonualco, contra el sistema opresor de los blancos y
ladinos ricos que comerciaban, como ahora comercian, con el hambre y el dolor del indio.
Después de muchas batallas victoriosos, fue capturado por las fuerzas del gobierno
salvadoreño y fusilado el 24 de junio de 1833.
ORÍGENES
Tu pie descalzo ante la dura tierra: barro en el barro.
Tu rostro unánime ante el pueblo: sangre en la sangre.
Tu voz viril de campo enardecido: grito en el grito.
Tu cuerpo, catedral de músculo rebelde: hombre en el hombre.
Tu corazón de pétalos morenos, sin espinas: rosa en la rosa.
Tu paso hacia adelante presuroso: ruta en la ruta.
Tu puño vengador, alzado siempre: piedra en la piedra.
Tu muerte, tu regreso hacia la tierra: lucha en la lucha.
Anastasio Izalco, Lempa Aquino:
desde que tú nacistes se ha hecho necesario apedillar
la lucha y ponerle tu nombre.
(Fuego desde el Jalponga y el Huiscoyolapa,
grito desde el añil, amor desde la hondura de tus puños,
lava desde tu pecho hasta el Chicontepeque,
pueblo desde el ayer hasta la vida.)
Río y volcán: un hombre.
II
Has nacido
para desentrañar la solución del odio,
para ascender, llevando al pueblo de la mano,
a la altura del trueno;
para romperle el alma al hambre,
para llenar de rosas liberadas la mirada del pobre;
para bordarle el corazón a la mañana
y establecer su axacta nitidez entre los pueblos que esperan;
para decirle al soldado, al cura,
al poeta repleto de soledades sórdidas,
a todo aquel que se quedó en la noche,
que aún contamos con él para construir el mundo proletario
que nos dará la dicha así,
sencillamente,
como se da la mano,
la tierra,
la esperanza…
DOLOR ANTIGUO
Sólo has visto dolor en tu llegada.
Dolor en los cañales explotados
sobre el dolor de tus hermanos;
dolor en las palabras en secreto,
dolor
en las lagunas y los pájaros;
dolor en la palabra incomprensible del caporal estraño,
dolor en sus patadas, en sus insultos, en sus manos ladronas.
Dolor en las mujeres y las piedras,
dolor en el crepúsculo, en el sol calcinante,
en la ficticia aurora cotidiana;
dolor en cada metro de nagüilla, en cada tecomate,
en cada par de caites abrumados;
dolor en cada rostro, en cada nueva música,
en cada cordillera de sucesos;
dolor entronizado en las aradas, en las milpas ajenas,
en los candentes pechos de tu pueblo
y en los ojos con lágrimas mirando
sus solitarias manos.
INVOCACIÓN
Andábamos amando las viejas oropéndolas,
buscandoi establecidas mariposas
entre las sederías insondables,
aportando la voz para cubrir el llano originado
en el dolor universal del hombre.
El pueblo ahí, difuso, a las espaldas,
como un presentimiento de inquietudes ingratas,
como una agrupación de estímulos
de los que se podía prescindir sin ensuciarse.
El pueblo ahí.
Nosotros con los ángeles.
Padre Anastasio Aquino, descorredor de velos;
matador de prejuicios, padre Anastasio Vida;
padre Anastasio Pueblo, violador de la noche:
llegastes desde el centro de la historia,
desde el origen de la historia,
desde las proyecciones de la historia,
a colocarnos la verdad entre la garganta y vocación,
a colocarnos la verdad en la esperanza
como una hostia feraz, roja y gigante,
plena de amor al hombre matinal
que habremos de construir para la dicha.
Padre de la patria.
Comandante de la patria.
Corazón rebelde de la patria.
Honor, decoro, altiva dignidad, puño gigante
de la patria:
que se encarne en nostros tu figura antigua;
que aparezca de nuevo tu manera silvestre
de reclamar la dicha;
que en cada pan haya un recuerdo de tu esencia;
que en cada día nuevo los muchachos
entonen la plegaria absoluta de tu nombre;
que se agigante tu voz en las ciudades estériles;
que se lancen tus flechas milenarias
para marcar la frente de los nuevos traidores
y que tu ejemplo altivo
haga hallar el camino a los poetas cobardes.
Que se incendien los campos y los pueblos
al recordar la altura de tu sangre de izquierda,
y que todos los nuevos,
los campesinos sólidos, los obreros en pie,
los que que estudiamos para el pueblo,
nos aunemos ardorosamente
en las jornadas agitadas de la lucha
y terminemos de construir tu gran mañana.
ANASTASIO AQUINO, TÚ LUCHA…
Puñetazo por la tierra fue tu lucha total:
ala guerrera,
paredón de esperanzas enraizadas en el grito más hondo de la milpas.
Tláloc, con su voz húmeda,
hizo bullir las venas ancestrales de tu pueblo dormido,
estableció vibrante en rutas la tormenta potente
y coronó con luz informativa la contextura fértil del machete.
Atonal, el antiguo, con su alimento metálico,
cantó maizales de esperanza altiva
fundando el ansia de levantar la frente desde la derrota.
Detrás de ti, combate en combate,
arquitecto del pan, padre del surco,
llevando tu alto pecho por escudo
nació la lucha, estatua de los vientos.
Hubo un grito desnudo, un clamor sudoroso
de mineral vergüenza despertada;
una voz alta y múltiple
de sangre roja y pura que eliminó las lágrimas;
una palabra errante
que definió la condición enorme de los días futuros.
Pero un sapo violento,
un cuervo artero
y un león enano,
después de poseerse mutuamente,
parieron sin esfuerzo, azul y agrio al odio;
una risa feudal enmarañada puso firma al puñal.
Decretó muerte,
saña verbal, insulto obligatorio.
Te introdujo en un saco. Te tiró al mar
cerca de la resaca más espesa.
Vistió a cien tiburones con togas elegantes
de la Academia de la Historia.
Envenenó las aguas,
escupió, pateó, mordió.
Volvió tranquila a su garganta sorda, con tu recuerdo roto.
Había muerto un indio.
Anti-cristiano, anti-cultural…
Ya podian de nuevo, civilizadamente,
construir cadalzos, restallar látigos, condecorar verdugos.
Había que reírse, no era para menos.
Taberna y otros lugares (1969)
Premio Casa de las Américas, 1969
AMERICA LATINA
El poeta cara a cara con la luna
fuma su margarita emocionante
bebe su dosis de palabras ajenas
vuela con sus pinceles de rocío
rasca su violincito pederasta.
Hasta que se destroza los hocicos
en el áspero muro de un cuartel.
27 AÑOS
Es una cosa seria
tener veintisiete años
en realidad es una
de las cosas más serias
en derredor se mueren los amigos
de la infancia ahogada
y empieza a dudar uno
de su inmortalidad.
MIEDO
A Julio Cortázar
Un ángel solitario en la punta del alfiler
oye que alguien orina.
EL DESCANSO DEL GUERRERO
Los muertos están cada día más indóciles.
Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.
El cadáver firmaba en pos de la memoria
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.
Pero qué va
los muertos son otros desde entonces.
Hoy se ponen irónicos
preguntan.
Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más la mayoría!
CON EL 60% DE LOS SALVADOREÑOS
Ciento cuarenta mil dólares
y te pondrás rascar la espalda
con el Bird in space, de Brancusi.
Diecisiete dólares tan sóo
y recibirás por doce meses
la Revista Fortune.
Ser inferior que apenas
ganas 55 dólares por año:
la validez de la escultura moderna
es un asunto no resuelto,
la Revista Fortune
solamente aparece en inglés,
¿para qué hacerse entonces mala sangre?
¡La eterna primavera siga contigo, compatriota
de los campeones centroamericanos (juveniles) de fútbol!
O.E.A.
El Presidente de mi país
se llama hoy por hoy Coronel Fidel Sánchez Hernández.
Pero el General Somoza, Presidente de Nicaragua,
también es Presidente de mi país.
Y el General Stroessner, Presidente del Paraguay,
es también un poquito Presidente de mi país, aunque menos
que el Presidente de Honduras o sea
el General López Arellano, y más que el Presidente de Haití,
Monsieur Duvalier.
Y el Presidente de los Estados Unidos es más Presidente de mi país,
que el Presidente de mi país,
ese que, como dije, hoy por hoy,
se llama Coronel Fidel Sánchez Hernández.
EL PRIMOGÉNITO
[fragmento de “Los extranjeros”]
Yo en cambio lloro por mi alma:
mi alma es vaporosa cuando bebo solo:
los escombros de mi alma son traicionados por su dueño
para los testimonios de esta máquina implacable.
Y eso,
mientras sobre mis hombros cae —con infinita lentitud-—
la ceniza amarilla de mis antepasados.
No sabemos lo que hemos perdido, oh correligionarios
en esto de la marca de Caín; pero
tiene que ser la ley o la plegaria, con toda seguridad.
Debería mejor hablar de la niebla en tono undívago,
hacer un recuento leve de las cosas de nuestra vida interior
(por encima
y muy lejos de los hombres que engullen
embutidos demasiado grasosos
y que son tan torpes para el asesinato
o para el primer acto en la noche amorosa).
¡Ah mínima, intrusa ciudad que cuelga de mi ventana
como un ahorcado!
Daría cualquier cosa por media hora
en el peor bar de Chelsea (preferiblemente en 1952):
la ginebra hace oler a cielo los meaderos,
las viejas putas cloquean como duquesas indignadas
y tú puedes alzar el dedo y hablar toda la mañana de la caballerosidad!
Ahora veo además que la mañana invade el mundo, yo
he pronunciado su miserable nombre
lo poco que queda de las antiguas tinieblas es mi tesoro.
¿Por qué no habría de tener también la paz
para poder amurallar mi comarca?
Porque no es tanta mi parte en lo peor del negocio.
Tal vez en esta guerra yo sobreviva refugiándome
y aun los vencedores
paguen por mi consejo:
se han dado casos en la Historia Natural,
entre los coleópteros por ejemplo:
basta una circunstancia temida por todos
—cuando hasta los vicios son tan sólo esguinces
de la desesperación abrumadora—:
el resplandor cambia fácil de frente
y tu divagación es música apacible,
esperanza para comenzar de nuevo a danzar.
¡Puah! Espero beber menos mañana.
PREPARAR LA PRÓXIMA HORA
[de “Poemas de la última cárcel”]
No querría pensar en el destino. Por alguna razón
lo asocio a olvidados tapices de vergüenza y majestad
donde un rostro impasible (como el de Selassie )
luchase por imponerme una marca eterna. Sólo el aire
absurdo de frío en este mi país-sartén aplaude
hasta llegar al corazón en esta hora. Oh asalto,
oh palabras que ya no pronunciaré igualmente,
sitio de comisiones para los abuelos que regresan.
Esta mañana el vigilante trajo tan sólo sobras
para mí —no ha sufrido, el pobre—
que con la niebla han dado nombre al día.
Son trozos muertos de sal de algún marisco muerto,
tortillas de maíz atacadas con esa vieja furia
sin más lugares tibios que vejar,
restos de un arroz bronco como de tres abanderados soberbios
ocupados en perdonar vidas de corderos y crudas lógicas.
La pared está llena de fechas que cargo zozobrante,
piezas de la fatiga final, desnuda, que gritan y que son peores testigos de algo que ni mis
lágrimas borrarían
(el miedo?).
He orado (soy Fausto), me he dado besos en las manos,
me he dicho ancianamente
haciendo rebotar el aliento en un rincón helado de la celda
“pobrecito olvidado, pobrecito,
con la mayor parte de la muerte a tu cargo,
mientras en algún lugar del mundo alguien desnuda bellas armas
o canta himnos de rebelión que sus mujeres prefieren a las joyas
tú escuchas marimbas de miel
después de ser escupido por un déspota de provincia,
sientes el rumor de tus uñas
creciendo contra la piel del zapato,
hueles mal (esto lo ampliaré en otra parte),
tratas de hallar una señal que diga ‘vivirás’
aun en una mariposa o un hato de tempestades…”
Aleluya estricta, bien gritada ante las estrellas imposibles,
qué bella viene de pronto la cólera
filo inmenso, cuánto vales a mi alma,
homenaje a los sacrificados sin bellos puntos finales,
cólera, cólera, oh madre preciosa, justa raíz de sed,
has llegado…
En el patio lejano la luz del sol
será como una gata blanca. ¿Estoy acaso listo
para dejarme ver la cara en la próxima hora del agua?
Sí. Pediré un cigarrillo.
13 de septiembre
SUEÑO NÚM. 11.880
Caen señoritas en paracaídas y todas, gracias al cielo del que vienen, se parecen a ti. No traen
armas, pero la forma de los pelitos de su vientre nos aterroriza de delicia desde la altura que
empe- queñece veloz. Todas hacen mohines simultáneos, anticipando que su belleza es, como
siempre, cruel. Todas se llaman como tú. De sus hombros sin alas penden como cabezas de
cadáveres las másca-ras antimariposas y de las vainas de sus espadas olvidadas surgen
góticos lirios que echan chorritos de niebla estrictamente lila. No tienen la cabellera que te baña
los pies, tu negro nido de oropéndola donde quise vivir por los siglos de los siglos,
despertándome a diario frente a un preciosamente inserto desayuno de pergaminos cocidos y
toron-jas, pero se defienden con la loca brillantez de sus cascos decorados con brochazos de
aceite in-dustrial y minio en polvo. Sin el menor esfuerzo, mueven convulsivamente las caderas
para hacer de su caída un real desaire y, así, parecerían la más majestuosa plomada de
plumas entrando en los arroyos del Paraíso Terrenal, si no fuera por-que cada diez metros
muestran esos horribles car-teles en que anuncian pastelillos rellenos de leche de mujer.
Tampoco tienen nada que ver con las medusas marinas ni con su posible esqueleto de
suspiros helados. Tienen de ti ese porte que delata el olor bestial del amor después de un año
de abandono o de burla, ese halo infernal de las ena-moradas desahuciadas por Dios, esa
súplica que nos ordena desnudarnos y sumirnos en pensamien-tos y reminiscencias que tienen
que ver con las misas mayores de la Semana Santa, los imprope-rios de la multitud ante los
errores crasos de los más inmensos héroes deportivos, los nudos de ser-pientes gordas que
llenan las cuevas de la selva de Honduras, o el combate de dos tanques pesados, librado en el
interior del Museo del Hombre. ¡Oh pasión por ellas: deberá llover tanto y tan frío aún sobre ti
para que pueda al menos soportarte, manipularte, usarte! Todas caen, al mismo tiem-po, sobre
el prado. Las flores que pisan y machu-can vuelven a erguirse de inmediato.
BUSCÁNDOME LIOS
La noche de mi primera reunión de célula llovía
mi manera de chorrear fue muy aplaudida por cuatro
o cinco personajes del dominio de Goya
todo el mundo ahí parecía levemente aburrido
tal vez de la persecución y hasta de la tortura diariamente soñada.
Fundadores de confederaciones y de huelgas mostraban
cierta ronquera y me dijeron que debía
escoger un seudónimo
que me iba a tocar pagar cinco pesos al mes
que quedábamos en que todos los miércoles
y que cómo iban mis estudios
y que por hoy íbamos a leer un folleto de Lenin
y que no era necesario decir a cada momento camarada.
Cuando salimos no llovía más
mi madre me riñó por llegar tarde a casa.
SOBRE DOLORES DE CABEZA
Es bello ser comunista,
aunque cause muchos dolores de cabeza.
Y es que el dolor de cabeza de los comunistas
se supone histórico, es decir
que no cede ante las tabletas analgésicas
sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.
Así es la cosa.
Bajo el capitalismo nos duele la cabeza
y nos arrancan la cabeza.
En la lucha por la Revolución la cabeza es una bomba de retardo.
En la construcción socialista planificamos el dolor de cabeza
lo cual no lo hace escasear, sino todo lo contrario.
El comunismo será, entre otras cosas,
Una aspirina del tamaño del sol.
LA CABEZA CONTRA EL MURO
CONCLUSIÓN FILOSÓFICO-MORAL
La materia es dura,
la materia es indestructible:
por lo tanto
la materia es incomprensiva,
la materia
es cruel.
DESPUÉS DE LA BOMBA ATÓMICA
Polvo serán, mas, ¿polvo enamorado?
REVISIONISMO
No siempre.
Porque,
por ejemplo,
en Macao,
el opio
es el opio del pueblo.
DECIRES
«El marxismo-leninismo es una piedra
para romperle la cabeza al imperialismo
y a la burguesía.»
«No. El marxismo-leninismo es la goma elástica
con que se arroja esa piedra.»
«No, no. El marxismo-leninismo es la idea
que mueve el brazo
que a su vez acciona la goma elástica
de la honda que arroja esa piedra.»
«El marxismo-leninismo es la espada
para cortar las manos del imperialismo.»
«Qué va! El marxismo-leninismo es la teoría
de hacerle la manicure al imperialismo
mientras se busca la oportunidad de amarrarle las manos.»
¿Qué voy a hacer si me he pasado la vida
leyendo el marxismo-leninismo
y al crecer olvidé
que tengo los bolsillos llenos de piedras
y una honda en el bolsillo de atrás
y que muy bien me podría conseguir una espada
y que no soportaría estar cinco minutos
en un Salón de Belleza?
EL GRAN DESPECHO
País mio no existes
Sólo eres una mala silueta mía
una palabra que le creí al enemigo
Antes creía que solamente eras muy chico
y que no alcanzabas a tener de una vez
Norte y Sur
pero ahora sé que no existes
y que además parece que nadie te necesita
no se oye hablar a ninguna madre de tí
Ello me alegra
porque prueba que me inventé un país
aunque me deba entonces a los manicomios
Soy pues un diosecillo a tu costa
(Quiero decir: por expatriado yo
tú eres ex-patria)
EL ALMA NACIONAL
Patria dispersa: caes
como una pastillita de veneno en mis horas.
¿Quién eres tú, poblada de amos,
como la perra que se rasca junto a los mismos árboles
que mea? ¿Quién soportó tus símbolos,
tus gestos de doncella con olor a caoba,
sabiéndote arrasada por la baba del crápula?
¿A quién no tiernes harto con tu diminutez?
¿A quién aún convences de tributo y vigilia?
¿Cómo te llamas, si, despedazada,
eres todo el zar agónico en los charcos?
¿Quién eres,
sino este mico armado y numerado,
pastor de llaves y odio, que me alumbra la cara?
Ya me bastas, mi bella
madre durmiente que haces heder la noche de las cárceles:
ahora me corroen los deberes del acecho
que hacen del hijo bueno un desertor,
del pavito coqueto un pobre desvelado,
del pan de Dios un asaltante hambriento.
PRIMAVERA EN JEVANI
Colores andróginos, una verdadera Patagonia de colores, acechantes, anfitriones de la
duda, impermeables a la mayor voracidad, organizadamente salvajes, manducables como una
neo-sinfonía japonesa escuchada junto al sol que te ha despertado de la más larga noche de
amor.
Los pajarillos no temen de Oswaldo Barreto ni de mí, posiblemente nos confunden con
dos obreros de la fábrica de embutidos de Praga. Por el contrario, silban sobre nuestras
cabezas valses para banda municipal y nos hacen avergonzarnos (vergonzosa vergüenza) de
los gritos de nuestras urracas y de nuestros querques, de la chachala-quería de las bandadas
de pericos, de la pescozada sonora del azacuán herido en tiempos de frío.
“A las seis de la mañana no va bien la cerveza” —nos dice Ingra al traer los tarros
humosos. Es pues, éste, un peligroso lugar. Como para decir, a la hora del crepúsculo (aunque
es demasiado temprano para pensar en él, aún estimando todas las cautelas): “La vida, en
general, ha sido bella”. Precisamente ayer, después de discutir so-bre la excesiva carga sexual
de la literatura mo-derna, visitamos una granja de cerdos. Veterinarios con gabachas blancas
examinaban a los gigan- tescos animales rosados con estestocopios respe-tables, a la vez que
conmovedores, mientras de-mandaban de nosotros que no hablásemos en voz alta. Antes de
entrar nos habían cubierto el rostro con bozales de gasa para evitar que nues-tros microbios
personales quedasen en la pulcra barraca. Se nos informó que el lugar estaba ale-jado incluso
de las carreteras y las vías del ferro-carril, pues todo ruido extraño asusta infinitamente a los
cerdos, los hace perder peso y puede matar-los del corazón. Nunca vi cerdos con más aspecto
de hijos de puta que éstos. Son jamones vivien-tes, con horribles venitas azules por todos
lados, insolentes, idénticos a Monseñor Francisco Castro Ramírez, un exageradamente
soberbio obispo del Oriente de mi país. Oswaldo Barreto, de pronto y sin advertírmelo, emitió el
más agudo alarido que recuerdo haber oído en los últimos cinco años. El desconcierto cundió
—como diría un novelista hondureño—, sobre todo porque los cerdos comenzaron a mostrar
síntomas de angustia que pronto se transformaron en una especie de ataque de asma
colectivo. Los veterinarios corrían espanta-dos de aquí para allá y nuestro guía, absoluta-mente
furioso y temblón, le dijo a Oswaldo: “La regla aquí es el silencio”. “Yo suelo gritar —con-testó
éste—, soy venezolano.” “Al país que fueres, haz lo que vieres” —citó, popular, pero no menos
tensamente, el guía. “Cuando ustedes llegan a Venezuela no los obligamos a gritar” —
sentenció Barreto imperturbable, antes de que yo lo sacara, casi a empujones, del lugar. Casi
vomité de la risa. Como cuando vi aquel rótulo en una calle de Santiago de Chile: “Zorobabel,
Galeno, Sastre”. Aunque ahora no recuerdo ya, no compren-do, lo que el letrero tenía de
gracioso. Oswaldo pagó, no obstante, su delito: anoche soñó que lo habían vuelto hacia atrás
en sus estudios y se en-contraba en Cuarto Año de Secundaria, iniciando un examen final de
trigonometría, sin saber ni siquiera pronunciar la palabra cateto. Despertó su-dando en plena
madrugada y me ha despertado también para pasear un poco y buscar cerveza.
Ha sido entonces que decidí hablar sobre la pri-mavera.
Época del año en que florecen hasta los futbo-listas, como todo el mundo sabe.
Y que en Checoslovaquia se transforma en una orden edilicia para bañarse entre las
truchas o buscar hongos y muchachas desnudas bajo el sol que los pinos del bosque dejan
bajar al suelo.
Mañana volveremos a Praga con la cara que-mada por ese sol.
Oswaldo Barreto y yo deberemos salir de estos lugares lo más pronto posible, so pena de
poner-nos a tener hijos rubios con Zdenas y Janas, y engordar a fuerza de grandes filetes y
algodo-nosos melocotones y fresas con crema, hasta ol-vidar que alguien está muriendo mal
en nuestra vieja casa y ha preguntado por nosotros con pe-rentoriedad.
¡Viva, esta primavera, sin embargo!
LO MODERNO
(MALÁ STRANÁ)
En la Taberna de los Verdugos
el Embajador de Holanda
bebe Sangre de Toro
con el Embajador de Suiza.
Suerte loca la de los dromedarios.
El sentimiento nacional
languidece en la obra de las poetisas argentinas.
El fln es una hechura nuestra, pues.
¡Oh momento mágico, oh poesía de hoy:
contigo es posible decirlo todo!
TABERNA
(CONVERSATORIO)
[fragmento]
¡QUITA ESA MANO DE ENCIMA!
AS DE OROS: PUEDES QUEMAR TODAS LAS OTRAS CARTAS.
¿Me quieres obligar a decir que la literatura no sirve para nada?
IDIOTA: ¿ES ACASO UNA LEYENDA ESO DE QUE LAS BIBLIAS PORRADAS DE ACERO
DETIENEN LAS BALAS 45?
¿Qué horas son? La noche tiene hoy un color descorazonador:
En el fondo somos gente muy conservadora
hablamos de la revolución y nos enorgullece de inmediato
considerar que moriremos con toda seguridad.
La prudencia no te hará inmortal, camarada,
y se sabe que el suicidio sana al suicida…
Oh, Dios mío, Dios mío:
¿por qué no tomas por tu cuenta la Revolución Mundial?
Excepto los obispos polacos, todo el mundo
te lo vería muy bien.
VOY A HACER ALGO QUE NADIE PUEDE HACER POR Mí: MEAR.
CUALQUIERA PUEDE IIACER DE LAS LIBROS DEL JOVEN MARX
UN LIVIANO PURÉ DE BERENJENAS,
LO DIFÍCIL ES CONSERVARLOS COMO SON,
ES DECIR,
COMO ALARMANTES HORMIGUEROS.
EL SUEÑO
NO DEBERLA HACERME OLVIDAR MIS SUEÑOS
CAMINAR ALEGRÍSIMO EN LA CUERDA FLOJA DEL ECUADOR,
VOLVER A CASA DISFRAZADO DE COMERCIANTE GRIEGO.
CLARO, TAMBIÉN EL TABACO ES UN GRAN ENEMIGO
Y LAS TABLETAS ESAS QUE PONEN A GOZAR A LAS PREÑADAS:
LA EDICIÓN CUBANA DE PROUST, ESA VIOLETITA MUSTIA,
NO APORTA NADA A LA CUESTIóN DEL CÁNCER PULMONAR
PERO TAMPOCO LOS PRESERVATIVOS HAN SERVIDO PARA NADA MEJOR
QUE PARA LOS COLLAGES DEL POP-ART.
No deberías ser fatuo:
cualquier pregunta clara te puede hacer caer:
dime los nombres de todos los estados del África, ese mercado negro.
PARIENTES EN EL ANÁLISIS SALVAJE,
¡OH CÓMO SOMOS INDERROTABLES:
SI NO FUERA POR EL AFÁN DE CONCRETAR DE TODO PRÓJIMO !
¿POR QUÉ NO HABLAMOS DE LOS POETAS CÓSMICOS,
DE LA ECUACIÓN QUE MARCO POLO REPRESENTA, DEL
ORDEN ALFABÉTIICO EN SHANGHAI?
Lo único que si puedo decirte es que
la única organización pura que
va quedando en cl mundo de los hombres
es la guerrilla.
Todo lo demás muestra manchas de pudrición.
La iglesia católica comenzó a heder
cuando las catacumbas se abrieron a los turistas
y a las más pobres putas
hace más de diez siglos:
si Cristo entrara hoy al Vaticano
pediría de inmediato una máscara contra gases.
La Revolución francesa siempre fue un queso Roquefort.
El movimiento comunista internacional ha venido sopesando
la gran mierda de Stalin.
¿QUÉ TE BUSCÁS? ¿UN SOPLAMOCOS?
No es que quiera decir que los jóvenes
seamos los ángeles del decoro:
hemos aprendido rápido
y también somos unos buenos hijos de puta,
la diferencia es que tenemos estos ratos de ocio.
HAY QUE TENER UN POCO DE MORAL,
NI QUIEN LO PONGA EN DUDA.
LA MORAL ES ALGO ESTUPENDO
CUANDO UNO NO TIENE GANAS DE NADA.
Saca tu clarín, muñeca,
anuncia al mundo tus propósitos purísimos
que, entre otras cosas, me arruinarán la noche soñada.
—No, yo dije que más o menos,
lo que he pensado ahorita me tomaría una hora por decir.
Arte es lo que nos produce placer:
cuando Otelo estrangula a Desdémona
nos da placer, se da placer y da placer a Desdémona.
Además los actores ganan un espléndido sueldo
y es fama que Shakespeare no sufrió mientras escribía la escena.
No, no: el arte es un lenguaje
(el realismo socialista quiso ser su esperanto:
cosas del mundo de Madame Trépat, Berthe Trépat).
Lo clásico es una dictadura imbécil:
tantos siglos para desembocar en el violín de Ingres
(la técnica, que nos lea regalado la adorable bomba atómica,
no se quedó enredada con la escopeta de Ambrosio, que aprenda el arte).
Lucy: eres ele una frialdad a prueba de bombas.
Los comunistas deberíamos conocer de finanzas
hacer proselitismo entre los millonarios
haría por lo menos que cada célula de barrio tuviera
piano, litografías de Dresden, aspiradora eléctrica.
LLEGARON LAS LANGOSTAS DE LA HABANA, TODO UN BARCO.
Y ya que hablamos de eso, pregunto:
los días
de la totalidad, los siglos
del dulce hartazgo,
los milenios de la alegría obligatoria:
¿no son una suerte de obscena promesa
hecha por alguien que nos conoce el lado flaco?
TENER FE ES LA MEJOR AUDACIA
Y LA AUDACIA ES BELLÍSIMA
PERO ES QUE LA HUMANIDAD ES UN CONCEPTO PARA ONANISTAS.
PORQUE NO HAY HÉROES POSIBLES
CUANDO LA TEMPESTAD OCURRE
EN UN OSCURO MAR DE MIERDA.
LA INMORTALIDAD PUEDE SER BIEN PEQUEÑA
MEZQUINA PUEDE SER.
MONOS CIEGOS BUSCANDO CON LA BOCA
EL FLACO PECHO DE LA VIDA, SOMOS.
PEDIMOS LA LECHE DE LA CONCIENCIA
Y SÓLO NOS SEÑALAN SU PRECIO ALTÍSIMO,
INALCANZABLE COMO EL SINIESTRO AMOR
ENTRE HERMANOS.
NO EXAGERES.
NO EXAGERO. SIEMPRE HUBO LA POSIBILIDAD DE DECIR
ESTO ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL,
PERO A MÍ NO ME GUSTA
(LO CUAL ES MARAVILLOSO, ÓPTIMO, GENIAL).
ESO ES VER LAS COSAS EN EL TIEMPO
EL PROBLEMA ES QUE PARA Mí SÓLO LA FURIA ES LA PAZ>
No quiero hacer el Ángel-Guardián-de-sobacos–sabios,
pero pasa que tienes el complejo más antiguo:
el del Glorioso
Trabajador de la Gran Pirámide.
Has puesto tu granito de arena
y quieres que te regalen la cerveza el resto de la vida,
exigiendo además una debida ceremonia.
EN ESTE INSTANTE ALGUIEN ESTÁ MURIENDO POR TU CASA.
Vale más una ronda de cerveza
en esta época del caos de oro,
una temblante voz nostálgica
clamando por la misa del bar.
Lucy: tendríamos un gran porvenir:
mis emociones contigo están se-di-men-ta-das.
PERCIBIR LO QUE ESTÁ EN EL AIRE ES EL PROBLEMA
EL GENIO ES CUESTIÓN DE FOSAS NASALES PARA OLFATEAR
EN LAS BOCACALLES DE LA HISTORIA.
ENGORDE Y NO JODA MÁS, DOCTOR.
EL POETA GINGSBERG SE ACOSTÓ CON CATORCE MUCHACHOS
UNA NOCHE EN PRAGA.> Ése no es un poeta maricón,
ése es un tragaespadas de feria
—con lo que siempre me gustó “Aullido”.
FORASTEROS DEL MONO, DORÁIS
DE SACRILEGIO LAS MAROMAS DE LAS MONJAS.
Bueno: no te falta más que hablar del budismo Zen,
es la moda.
CORRECTO: EL BUDISMO ZEN ES UNA EXPERIENCIA MAGNÍFICA,
SIEMPRE Y CUANDO TE LLEVE PAULATINAMENTE AL TERRORISMO.
¡Oh, baja el dedo didáctico!
PERO ESO ES PEOR QUE EL ANARQUISMO,
HASTA AHORA CAIGO EN LA CUENTA,
DIGO, ESO QUE DIJISTE MACE UN RATO DE LA GUERRILLA.
¿GUERRILLA PARA QUÉ CLASE DE MUNDO?
AH, EXTRAVIADO:
ASÍ COMO LA BLASFEMIA ES LA RATIFICACIÓN DE DIOS,
EL ANARQUISMO ES LA RATIFICACIÓN
DE UN ORDEN QUE SE MUERE
DE RISA.
ESCOGER ENTRE LOS MUNDOS POSIBLES: IIE AHÍ EL CASTIGO DIVINO.
Tengo miedo de dormir solo
con ese libro de Trotski en la mesa de noche:
es terrible como una lámpara,
como un cubo de hielo
en el espíritu del anciano resfriado.
LA MARCA DE REBELDÍA RESTABLECE EN EL TRASERO:
LA PROBLEMÁTICA DE LA INOCENCIA.
¿ES QUE SOMOS ALGO MÁS QUE NIÑOS?
¿HABRÍA QUE REZAR? ¿NO CREES?
EL AMOR: CUESTIÓN DE LUBRICANTES.
PONER BOMBAS EN LA NOCHE DE LOS IMBÉCILES,
OCUPACIÓN DE OUT-SIDERS, SEGUROS DUEÑOS
DEL REINO DE LOS CIELOS.
Lucy, me has partido el corazón,
me has dejado para siempre la cara entre las manos.
¡Oh país en pañales!
¡Oh hijos del Hombre, uncidos a la noria,
sonrientes y sonrosados!
Apenas alcanza el dinero
para la última ronda de cerveza…
Oh, Dios mío, Dios mío,
¿no podrías ser Tú quien pasara la noche con ella?
U Fleku, Praga, 1966
Roque Dalton
(El Salvador, 1935-1975)
Las historias prohibidas del pulgarcito (1974)
IX. Poema de amor
Los que ampliaron el Canal de Panamá
(y fueron clasificados como “silver roll” y no como “gold roll”),
los que repararon la flota del Pacífico
en las bases de California,
los que se pudrieron en la cárceles de Guatemala,
México, Honduras, Nicaragua,
por ladrones, por contrabandistas, por estafadores,
por hambrientos,
los siempre sospechosos de todo
(“me permito remitirle al interfecto
por esquinero sospechoso
y con el agravante de ser salvadoreño”),
las que llenaron los bares y los burdeles
de todos los puertos y las capitales de la zona
(“La gruta azul”, “El Calzoncito”, “Happyland”),
los sembradores de maíz en plena selva extranjera,
los reyes de la página roja,
los que nunca sabe nadie de dónde son,
los mejores artesanos del mundo,
los que fueron cosidos a balazos al cruzar la frontera,
los que murieron de paludismo
o de las picadas del escorpión o de la barba amarilla
en el infierno de las bananeras,
los que lloraran borrachos por el himno nacional
bajo el ciclón del Pacífico o la nieve del norte,
los arrimados, los mendigos, los marihuaneros,
los guanacos hijos de la gran puta,
los que apenitas pudieron regresar,
los que tuvieron un poco más de suerte,
los eternos indocumentados,
los hacelotodo, los vendelotodo, los comelotodo,
los primeros en sacar el cuchillo,
los tristes más tristes del mundo,
mis compatriotas,
mis hermanos.
XVI. Poema
Las leyes son para que las cumplan
los pobres.
Las leyes son hechas por los ricos
para poner un poco de orden a la explotación.
Los pobres son los únicos cumplidores de leyes
de la historia.
Cuando los pobres hagan las leyes
ya no habrá ricos.
Formularios… hoja No 2
Para orientación de nuestros compañeros que se encuentren alguna vez en la necesidad de
pronunciar un discurso de ingreso en alguna institución cultural salvadoreña de tipo tradicional
(en los casos y de acuerdo a las estipulaciones que constan en el juramento prestado según la
fórmula de la hoja No 1 de la presente serie), la JUNTA DIRECTIVA DEL CIRCULO
LITERARIO UNIVERSITARIO se permite adjuntar un ejemplo de discurso “anarco-criminoso”
que tuviera gran éxito al ser pronunciado por su autor en un fallido intento de ingreso a la
AcademiaSalvadoreña de la Historia, intento para el cual había sido debidamente aleccionado
por nuestra organización.
Del nivel de dicho éxito habla fehacientemente el hecho de que nuestro compañero ha
cumplido ya su octavo mes de prisión en la Penitenciaría central, acusado de atentado contra
los símbolos patrios, promoción de desorden público, daños a particulares (le dio un patatús al
Dr Julio Fausto Fernández y el Dr Ramón López Jiménez agarró zumba de churría durante
más de un mes), injurias y calumnias. Su ejemplar pieza oratoria dice así:
“Excelentísimo Señor Presidente de la República:
Su Señoría Ilustrísima Monseñor Arzobispo de San Salvador:
Venerables e Ilustradísimos Señores Académicos:
Todo el mundo sabe que siempre odié a la gran mayoría de los próceres.
José Matías Delgado, con cuyo apellido me sobrenombraba uno de mis múltiples dentistas de
mi niñez descalcificada, siempre me hace pensar en el catarro y en el mal aliento eclesiástico,
ya lo dije en un poema.
Estoy absolutamente seguro de que José Simeón Cañas, el libertador de los esclavos, bebía
demasiado y en forma embozada, y que Manuel José Arce era lo poco figura histórica como
para inspirar a gentes de la calaña intelectual de Chema Lemus.
¿Os imagináis, compatriotas, que el General Francisco Menéndez, responsable de una muy
recordada Reforma Liberal olorosa a naftalina y a patas de cuca, era alguien mucho mejor que
nuestro contemporáneo Cabro Loco, el salvavidas más viejito del mundo?
El culto a toda esa pandilla de pendejos es una de las mayores expresiones de nuestra
catutería mental.
Yo sé, ilustres señores que me escucháis, que no se podemos esperar de un día para otro
devenir en unos Felipes Mansos de la perspectiva histórica y que en el cuartito mesonero en
que nos encierran las fronteras a puras penas cabe Catuta.
Sin embargo, ni me aconsejo la natación contra corriente, ni quiero pecar de proponérosla en
ningún nivel: el águila no solamente no caza moscas sino que deja de hacerlo con la más
silenciosa majestad.
Por eso me empecino en admirar a los futbolistas criollos que derrotaron al Santos de Brasil (
con todo y la presencia de Péle en sus filas, les zampamos, como todos vosotros recordaréis,
dos goles contra uno, con el agravante de que el gol brasileño fue de penalty ); a la Camiona,
esa puta notabilísima y loable, santaneca, que nos dotó de un argumento todo poderoso contra
cualquier cultura extrajera de ayer y de hoy , saliendo airosa de un coito semipúblico con
Truxon, el gorila del Circo Atayde; y , no faltaba más, al Chino Pinto, lanzándose desde tan
alto, en un paracaídas sospechoso, sobre un territorio tan pequeño como es el de nuestro país,
etc .”
OH LIGARQUÍA
Dedicado al núcleo de la clase interna lacayo-dominante,
que incluye una apreciación nada personal sobre lo que
le cabe esperar de su amo, a juzgar por los vientos que soplan.
Oh
ligarquía
ma
drasta
con marido asesino
vestida de piqué
como una buitra
acechaste en las ramas
del enredo de la Historia
ridícula como todo lo malo
hay que acabar contigo gorda
asna con garras
tigra de palo
cruel y más cruel y todavía odiando
te hacés cargo de la delicia del pollo
no de la horrible
retorcida de buche del traspatio
cenás con el abogado
pero solo dormís tranquila por el pobre cuilio
maje
chucha insepulta y emperifollada
Gran Arquitecta de las cárceles
y de la mayoría de enfermos que se quedan afuera del
Hospital
vieja matona de alma intestinal
una tacita de oro y de café y una pistola
un crucifijo de conchanácar y un garrote
oligarquía
bacinilla de plata del obispo y jefa del obispo
puñal de oro y veneno del Presidente
y mantenedora del Presidente
caja de gastos chichos de Míster Rockefeller
coyota del seños Embajador
rufiana de la patria
oligarquía hoy más que todo
náufraga que quiere undir al barco
depósito recargado de mierda del avión
imperial
y amenaza tormenta.
¡Larga vida o buena muerte para Salarrué…
Larga vida o buena muerte para Salarrué
Dios lo bendiga y lo haga un santo don Salarrué
Chas gracias por sus dulces guáshpiras
por los tentuntazos de ternura
con que me ha zomatado las arganillas del corazón
que si se muere mañana es viernes
las Animas Benditas los cundundeyen
y lo hagan seguir camino
que San Pascual Bailón me lo ampare
y me le tape las veredas del chimbolero
y que la Virgen del Perpetuo Socorro
y la Virgen de Candelaria
Me lo manden bien a la llama para el cielo
caballero en un caballo bien maiciado
que no sea sombristo
ni tan entelerido como el de mi genera Claramount
y que para mientras tanto
en la vida me lo tenga galán y chelón
que no le falte la salud el pisto ni el amor necesario
que coma sus tres tiempos
y le sobren amigos la pura mar y sus conchas
como si hubiera obtenido la piedra azul
que vomita la zumbadora
cuando es derrotada por un hombre de bien
que me le caiga también la bendición del Cipitillo
y la del Cadejo Blanco
no liunque que ahora estén un poco caídos de la moto
frente a los cantantes peludos de la Televisión
todos ellos medio miráme no me tentés
Y que también le lluevan y le valgan
las bendiciones de don Gerardo Barrios y doña Adelaida
de los indios Anastasio Aquino y José Feliciano Ama
de don Pedro Pablo Castillo y el maishtro Felipe Soto
de Catuta y el Choco Albino
del Negro Lagos
de María Jacobo
Firuliche
y el viejo cascarita de Don Chico Gavidia
todas ellas
entre una tronazón de cohetes de vara
y la silbazón de las buscaniguas
y de gritos de viva Romero hijos de puta
santo remedio
para que se pueda echar a la rabadilla otros setenta
años
y allá para su ciento cuarenta aniversario
yo pueda disponer de algunas maracandacas
(y de permiso para entrar al país)
y nos podamos enzaguanar juntos un par de
talaguashtazos
del mejor chaparro de Oriente
con boca de chacalines
y chimol de jícama de Cojutepeque
cutuquitos de caña
y una pailada de pedazos de marañon japonés
Seguro que para entonces habrá ya en el mundo menos truncias
y nadie dirá ya que aparten a la Catapulta a un lado
para continuar siguiendo
y la señora Guaramba aún irá diciendo por los caminos
“¡Ve pué!”
pero de pura contentura y sabiduría
y nadie les pegará en las nalgas a los cipotes
por ispiar por los hoyitos de la carpa del circo
más bien todo el país será una chulada de circo para niños
con payasos cosmonautas y mistiricucos de Saturno
con repartición de sorbetes de mora y caramelos de leche de burra
de puro choto para todos
y chilate con nuégados para los papases y las mamases
a la salida
y bolsas de alboroto quiebradientes y güishte vitaminado
y panes con chumpe de tres chunchucuyos
y pupusas de loroco automáticas
envueltas para llevar a las casas de cada quien
casas bien pintaditas y tiperías
contraspatio para jugar escondelero y aprietacanutos
y los hombres serán milagreros exactos
no tan desproporcionados como San Isidrito el hijuepuerca
y considerarán el “ para vos nuay ” como un insulto incomprensible
usado allá en un tiempo viejo y más cuico que el cuico Goméz
en una época más gedionda que un muerto gediondo
nacido de la terrible reprimenda de la papamama
papamama
tiempo y época felizmente finados para siempre
¿y sabe desde cúando don Salarrué?
desde el momento en que alguien
aunque sea aquel cipote aprietado y cabeza de huizayote
ponga en manos del pueblo la honra de la Juana
el puñal con mango de concha
y el Tata Pueblo mira la hoja puntuda con cara de vengador
y diga “pues es cierto”
y cierre la noche
Así que ya le digo don Salarrué
Y ya con ésta me despido
entre triste y alegre como currunchiche mareño
me aparto revira contra clubis por las dudas
y ahí lo dejo
en la felicidad de su cumpleaños
La Clase Obrera y el Cura José Matías Delgado
El 5 de noviembre de 1821, el cura José Matías Delgado pegó un grito y se puso a sonar
campanazon en la Iglesia de la Merced, en la ciudad de San Salvador. Todas gentes de la
cuidad que valían la pena dijeron que era un loco aquien habia que ponerlo en su lugar, para
que no siguiera con sus bullas; lo único que estaba consiguiendo era desprestigiar al país ante
nuestro meros amos del Noroeste y el resto del mundo civilizado, que qué iban a pensar de
nosotros en Madrid, con esas calumnias que regaba el mentado cura, diciendo que había
injusticias y subyugación en toda la provincia. Las viejas ricas cloquearon entre sus collares y
sus bigotes.
“Cura narizón que lo que debiera es limitarse a enseñar el Rosario y dar sus misas cantadas y
preparar a los niños y a los criados en la Doctrina y predicar sobre el Santo Matrimonio —
dijeron— no andar aí de candil de la calle metido a Redentor Puñetero.”
Pero el Padre José Matías le siguió dando. La verdad es que los primeros peninsulares que
supieron escoger la libertad y mandaron al diablo a España y al Rey, sí ganaron (y estuvieron
listos para coger parte del nuevo mango de la nueva sartén). Habría hoy un lugar para cosas
así ? Habría dar ese lugar ? El cherito José Matías Delgado, como cura principal que era de
San Salvador y como dueño de una hacienda añilera de mil 440 manzanas, pertenecía, o bien
a la clase alta o bien a un sector equidistante entre los sectores más altos de la clase media y
la clase alta. Era criollo hijo de criollos y poseía ilustración. Ello quiere decir que el padre José
Matías no era lo que se llamaba entonces un hombre del pueblo y más bien pertenecía a lo que
hoy llamaríamos las clases explotadoras o por lo menos las clases que, teniendo las
condiciones para ser plenamente explotadoras, eran sin embargo explotadoras por España y
necesitaban sacudirse a la Madre Patria del lomo para explotarnos mejor.
Por qué, entonces, venimos tratando tan bien,tan simpáticamente ,al cura Delgado, desde el
inicio de este poema ? Hay una (única ) razón: lo que no se puede negar es que el chero José
Matías era hijo de la nación que pugnaba por nacer. Y por su ubicación social y sus
características personales, por el tipo de la sociedad colonial en que surgió, estuvo en
capacidad de tener conciencia de ello, aún al nivel de identificar los intereses de la naciente
nación con los de la clase a que pertenecía. El enemigo principal de aquel feto de nación era
entonces el colonialismo español. Al luchar contra él, aunque no fuera del todo bien, José
Matías Delgado defendía los intereses de todos los centroamericanos, desde el más
encopetado hasta el más pelado.
José Matías y sus camaradas de procerato, junto con la gran mayoría de la capa inferior de los
criollos y la superior y media de los mestizos, lograron la independencia política formal de
nuestro país. Y eso fue bueno de por sí, independientemente de si lo hicieran por favorecer al
pueblo ( que en verdad estaba formado por las clases llamadas entonces bajas y por las capas
bajas de la clase media), o de si lo hicieran por vender a mejor precio su añil y su cacao, fuera
del monopolio comercial de España. No nos oponemos pues, a considear al Curita, como
Padre de la Patria (hay que decir también que la hija no está como para andar presumiendo).
Además hay que considerar también que la historia posterior del desarrollo de lo que entonces
eran las clases dominantes de El salvador, no hay que ser tan del al tiro mecánicos. Pues no
es verdad que los próceres hayan sido tan sólo las semillas de las catorce grandes familias, de
los barones del café. Unos próceres sí, pero otros no.
Los próceres lucharon contra España para explotar (objetivamente) al país en nombre propio.
Y desde aquel hoyo que fue entre nosotros el principio del siglo pasado, nos dan todo el
aspecto de que querían ser la burguesía nacional.
Se amolaron. Porque en su interior, las contradicciones políticas a nivel centroamericano
retardaron demasiado el proceso y, por otra parte, porque ¿con qué telas (si no hay arañas)
iban a dar el salto desde la gleba políticamente independiente que nos dejara España hasta la
pujante etapa del capitalismo cipotón?
¿Diónde burguesía nacional seria, sin industrialización, sin creación de tecnología, sin clase
obrera?. La burguesía nacional no puede existir sin su contrario interno, sin su sepulturero,
para no plantear más que este problema. De ahí que aquellas clases dominantes que
encabezaron la movida de la independencia se fragmentaran en pedazos antagónicos
(pedazos alemanes, franceses, ingleses, norteamericanos) | y entre peleas que se llamaron
liberal-conservadoras, chapino-guanacas, catracho-pinoleras, etc., fueran perdiendo su
primitiva cara progresista y se dedicaran a consolidar la gleba, con las materias agrícolas y el
corazón puestos en el Mercado Internacional.
Vivir para el Mercado Internacional significaba vivir para el dueño del Mercado Internacional
(que después de algunos forcejeos vino a ser el imperialismo norteamericano, si me perdonan
la expresión, sobre todo en poesía, vaso santo).
Entonces aquellas clases dominantes que se habían dormido en la corriente (aunque no sin
antes concentrar en sus manos toda la tierra del país y matar de hambre a medio mundo),
vinieron a ser de nuevo las hijas-socias del patrón, las únicas intérpretes de la voz del amo,
como el chucho careto de la RCA Victor.
Si la clase obrera salvadoreña hubiera existido en 1821, talvez podría haberse unido con la
amplia cherada político-social del padre José Matías Delgado y talvez habría habido burguesía
nacional salvadoreña, es decir, burguesia anticolonialista, anti-imperialista, aunque fuera por
una vez en la vida.
Pero nuestra clase obrera, y quizás habría que dar garcias a dios, ha venido naciendo ya
demasiado tarde para meterse en todo eso. Aunque dichas así suenen las cosas como tema
de corrido chapín.
La oligarquía del imperialismo vende hoy al padre Delgado con los labios pintados, en fotos
donde se le mira repartiendo hostias de pasta de Incaparina y haciendo con las dos manitas, a
cada rato, el gesto de la Alianza para el Progeso, de la Pacona y de la mismísima Mano Murder
Inc. de Arana Osorio y de Fidel Sanchéz. Pero la clase obrera salvadoreña nunca será ya el
contrario dinamizador de la burguesía nacional, que tuvo su único chance de vivir a partir de
1821.
La situación de hoy es muy distinta a la de la época de aquella independencia política. Al revés
y al derecho, por dentro y por afuera.
El imperialismo desea que la Nación Salvadoreña S.A., Made in USA.
Lo cual quiere decir que la nación de los salvadoreños sólo será salvadoreña si es antiimperialista.
No hay de otras. No hay de piña, entradores.
Para esos afanes nacionales la clase obrera puede ganar para sí al Padre Delgado, padre de la
Patria. Ayudándole a tocar bien duro las campanas de 1821, ya no sólo con la música de la
Marsellesa y las canciones antimonárquicas, sino también con la melodía y los coros de la
internacional.
Así vamos a ir aprendiendo a saludar a la verdadera patria, la patria de los pobres, hijos suyos,
orgullosos.
Porque la nación que comenzó a ser nación al dejar de ser yanqui y marchar poco a poco,
pujante de soberanía, hacia la gran nación internacional, a la gran comunidad liberada por la
revolución mundial.
Lograr eso será nuestra gloria mayor.
Todas las naciones liberadas vendrán entonces a nuestro encuentro, con sus propias
campanas.
Fin.
LA ERA MARTIANA (1931-1944)
II. La Soberanía.
El guerrillero nicaragüense
Augusto César Sandino
dijo a los militares yaquis
que habían invadido Nicaragua:
“La soberanía de un pueblo no se discute:
se defiende con las armas en la mano.”
Cuando el levantamiento obrero-campesino en El Salvador
en 1932
los yanquis y los ingleses propusieron
al General Maximiliano Hernández Martínez
desembarcar tropas en el Puerto de La Libertad
para ayudarle a reprimir la rebelión.
El General Martínez dijo que eso no era bueno para la
soberanía nacional
y les envió a los almirantes un telegrama
que a su vez él había recibido de parte del General
José Tomas Calderón,
más conocido como “Chaquetilla”,
Jefe de Operaciones de la Fuerzas Punitivas del
Gobierno salvadoreño
en labores de Pacificació en la Zona Occidental de la República.
El telegrama decía así:
En saludo a honorables comandantes declaramos situación
absolutamente dominada fuerzas gobierno El Salvador.
Garantizadas vidas propiedades ciudadanos extranjeros
acogidos y respetuosos leyes de la república. La paz está
establecida en El Salvador. Ofensiva comunista deshechada
sus formidables núcleos dispersos. Hasta hoy cuarto día de
operaciones están liquidados cuatro mil ochocientos comunistas.
Martínez se pasó trece años defendiendo así la
soberanía nacional.
En los ultimos 40 años
12 nuevos gobiernos se han ido pasando de mano en mano
esa tremenda responsabilidad.
VIII. Filosofía para gobernar El Salvador
Por períodos no mayores
(ni menores) de trece años
[Pensamiento del general Maximiliano Hernández Martínez,
Maestro Teósofo y Presidente de la República
—de 1932 a 1944—.
Q.D.E.S.G.L.T.]
“Es bueno que los niños anden descalzos. Así reciben mejores los efluvios benéficos del
planeta, las vibraciones de la tierra. Las plantas y los animales no usan zapatos.”
(Ante un ofrecimiento hecho por Mr. Winall A. Dalton, en nombre de la colonia norteamericana
residente en El Salvador, de regalar sandalias de hule a los niños descalzos de las escuelas
públicas.)
“Los biólogos sólo han descubiertos cinco sentidos. Pero en realidad existen diez. Hambre,
sed, procreación, micción y movimiento intestinal, son los sentidos no incluidos en la lista de los
biólogos.”
“Por qué sonrié consigo mismo un hombre cuando camina por la calle?
Porque el espíritu domina a la materia.”
“Es un crimen más grande matar a una hormiga que a un hombre, porque el hombre al morir se
reencarna, mientras la hormiga muere definitivamente.”
“Si se calienta el agua resulta vapor. ¿Cómo sería entonces el supervapor? Aunque no lo
conocemos, en realidad existe.”
“Las bajas formas de democracia hacen énfasis en los derechos; las altas formas sobre los
deberes.”
“La democracia es amor.”
(De sus conferencias semanales sobre temas teosóficos, dictadas desde el Paraninfo de la
Universidad Nacional y transmitidas por cadena radial a todo el país. Citas de William Krehm.)
“Yo soy Dios en El Salvador.”
(Respuesta al Arzobispo de San Salvador cuando éste le pidió en nombre de Dios el cese de
las ejecuciones de los revolucionarios de abril de 1944.)
“En ocación de haberse desatado un brote epidémico de viruela en El Salvador, el General
Maximiliano Hernández Martínez se negó en absoluto a poner en práctica las medidas
antiepidémicas modernas o aceptar la ayuda de los organismos internacionales de salud.
Simplemente mandó a forrar en papel celofán de colores los faroles del alumbrado público,
aduciendo que los rayos de la luz así matizados bastarían para purificar el ambiente, mantando
a las bacterias de la peste.”
“El hijo del General Martínez, el menor, el más querido, enfermó de apendicitis. El General se
negó a ponerlo en manos de un médico-cirujano y comenzó a tratarlo personalmente con las
‘Aguas Azules’ ( que eran aguas naturales puestas a asolear en grandes botellas de colores en
el patio de la Casa Presidencial ). El proceso de la apendicitis se profundizó, vino la peritonitis y
el niño murió entre espantosos dolores. El General Martínez dijo únicamente que había que
resignarse, que si ‘ los medicos invisibles’ no habían querido salvar a su hijo, no había por qué
interponerse en los inextricables designios de la naturaleza.”
TODOS
Todos nacimos medio muertos en 1932
sobrevivimos pero medio vivos
cada uno con una cuenta de treinta mil muertos enteros
que se puso a engondar sus intereses
sus réditos
y que hoy alcanza para untar de muerte a los que siguen
naciendo
medio muertos
medio vivos
Todos nacimos medio muertos en 1932
Ser salvadoreño es ser medio muerto
eso que se mueve
es la mitad de la vida que nos dejaron
Y como todos somos medio muertos
los asesinos presumen no solamente de estar totalmente
vivos
sino también de ser inmortales
Pero ellos también están medio muertos
y sólo vivos a medias
Unámonos medio muertos que somos la patria
para hijos suyos podernos llamar
en nombre de los asesinados
unámonos contra los asesinos de todos
contra los asesinos de los muertos y los mediomuertos
Todos juntos
tenemos más muerte que aquellos
pero todos juntos
tenemos más vida que ellos
La todapoderosa unión de nuestras medias vidas
de las medias vidas de todos los que nacimos medio
muertos
en 1932.
IV. Vox Populi
“En 1932 no se torturó a nadie. ¿A qué horas, señor? Ya sólo con fusilar aquellas tanatadas de
gente teníamos más trabajo del que podíamos atender son seriedad. Por eso no me extraña
que haya sobrevivientes de entre los fusilados. Se conoce el caso de don Miguel Mármol, pero
debe haber otros por ahí, que no hablan por el miedo de que se los vuelvan a tronar otra vez
en la menor oportunidad.”
“Nadie comía carner de cerdo. En primer lugar porque de seguro esos animales se habían
encargado, junto a los zopilotes y los insectos, de devorar los cádaveres de los campesinos
que habían caído entre los matorrales y en segundo lugar porque más de alguna persona
aseguró que vendedores inescrupuloso habían llegado a la vender carne humana en las zonas
de occidente especialmente azotadas por el hambre, haciédola pasar por carne de cerdo.”
“Las Guardias Cívicas tenían carta libre para matar a cualquiera. Las autoridades judiciales y
militares, por el contrario, estimulaban a los miembros de tales cuerpos para que hicieran los
menos prisioneros posibles y de una vez fueran haciendo justicia directa, a tiro limpio. Los
grupos de la Guardia Cívica competían entre sí para ver quién podía matar o localizar más
comunistas en un día. Estas Guardias actuaron y mataron gentes aun en lugares donde nunca
hubo actividad comunista ni comunistas.”
“Desde varios púlpitos de San Salvador los sacerdotes absolvieron previamente cualquier
pecado que por exceso pudieran cometer los miembros de las Guardias Cívicas en el
desempeño de sus labores anticomunistas.”
“¿Que no se torturó? Eso es falso. Se torturaba diaria y constantemente. Toda persona que era
capturada era muerta después de horribles palizas, macheteadas, sacaduras de ojos,
colgaduras. La Guardia Nacional mató a muchas personas a culatazo limpio, el ejército se
distinguió en el uso de la bayoneta. Cuando se capturaba a un campensino que hubiera hecho
resistencia se le cogía entre cuatro por brazos y piernas, se le lanzaba al aire y se le
enganchaba en la caída con las bayonetas. La única garantía de nos ser torturado era ser
muerto desde lejos.”
“En todos los hospitales había orden de avisar a la Guardia o a la Policía sobre los heridos que
llegaran a pedir curación. Así se capturó y se mató a muchos que habían sobrevivido a los
ametrallamientos en las zonas rurales.”
“En Izalco se llevó a los niños de las escuelas primarias a presenciar el ahorcamiento del líder
indígena Feliciano Ama.”
“Un destacamento de la Guardia en San Salvador allanó un conocido prostíbulo y venta de
aguardiente. Con la amenaza de que si no aceptaban complacerlos, las acusarían de
comunistas y las matarían, obligaron a las prostitutas a participar en una orgía que duró una
semana, hasta que se agotaron las existencias de licor. Una de las prostitutas fue muerta a
golpes por los Guardias Cívicos en medio d ela borrachera.”
“Dice don Miguel Mármol que, en Armenia, un general de apellido Pinto mató personalmente a
más de setecientos campesinos que habían sido capturados por el ejército. Los soldados
obligaron a los presos a abrir sus fosas y luego venía el general y los mataba con su pistola.”
“De acuerdo con la población de entonces, en enero de 1932 hubo en El Salvador más de um
muerto y medio por kilómetro cuadrado.”
“Entre los fusilamientos efectuados con lujo de publicidad en Izalco, causó gran dolor el de el
campesino pobre Francisco Sánchez, conocido en la población y entre los indios como Chico
Sánchez, quien se había afiliado al comunismo y que precisamente por el cariño de que
gozaba había sido seguido por mucha gente hacia las filas del Partido Comunista, los
sindicatos campesinos y el Socorro Rojo Internacional. En publicaciones anticomunistas
centroamericanas han circulado una serie de fotografías del fusilamiento de Chico Sánchez. En
ellas se ve al dirigente campesino posando entre el Coronel Juan Ortiz y el cura que le ofreció
los ‘auxilios cristianos,’o bien arrodillado frente a este mismo cura en los momentos de hacer su
confesión católica. La foto final de la serie muestra a Sánchez muerto, con la boca y los ojos
abiertos, mirando hacia el infinito, mientras el volcánde Izalco comenzaba un violento ciclo
eruptivo. Un poeta de la época, izquierdista que con el correr de los años se convirtió en un
furibundo derechista, pudo entonces captar en unos versos defectuosos pero muy sentidos, lo
que pensaba el pueblo de la figura de Francisco Chico Sánchez:
Francisco Sánchez , Francisco,
indio de mirar lejano,
la dura cara de risco
y el corazón franciscano…”
“La pistola 45 comenzó a ser muy apreciada en el ejército de El Salvador durante los
acontecimientos del 32. A partir de entonces se convirtió en el arma personal por excelencia de
los oficiales en campaña. Es que fue sin duda notable cómo las balas de fusil, digamos 30.06,
e imclusive las ráfagas de ametralladora pesada de este calibre, eran incapaces de contener a
los campesinos que cargaban contra la trop a machete pelado.
Los enardecidos comunistas terminaban por morirse, pero alcanzaban a llegar hasta el nido de
ametralladoras y en ocasiones hasta herían a los soldados del ejército. El impacto de la bala
45, que, como se sabe, es un golpe de 500 libras en una superficie de 11 milímetros de
diámetro, paralizaba inmediatamente en el mismo lugar a quienes lo recibían. Parece que ello
se debe al shock o algo por el estilo.
Lo cierto es que ningún oficial portador de la pistola .45 tuvo la menor dificultad durante los
hechos de la guerra de aquel año. Igual experiencia habían tenido las fuerzas norteamericanas
invasoras de las Filipinas.”
SOBRE ANASTASIO AQUINO, PADRE DE LA PATRIA
(documentos)
I. Los decretos de Tepetitán
Decreto A
“Anastasio Aquino, Comandante General de las Armas Liberadoras de Santiago Nonualco, en
este día ha acordado imponer las penas a los delitos que se cometan y son las siguientes:
1. El que matare, pagará una vida con otra.
2. El que hiera, se le cortará la mano.
3. El que atropellare a las autoridades civiles y jefes militares, serán castigados conforme a las
leyes.
4. Los que atropellaren a las mujeres casadas o recogidas serán castigados conforme a las
leyes.
5. El que robare, tendrá la pena de cortale la mano, por la primera vez.
6. Los que anduvieren de las nueve de la noche en adelante, se expondrán al peligro de
muerte; y si se salvaren, a pagar su infracción con un año de obras públicas.
7. Los que fabriquen licores, sufrirán multa de cinco pesos por primera vez y por segunda vez
la de diez.
Dado en Tepetitán, el 16 de febrero de 1833.”
Decreto B
“Yo, Anastasio Aquino, Comandante General de las Armas Liberadoras de Santiago Nonualco,
en este día he acordado lo siguiente:
“Queden libres de obligación de pagar todos los deudores que se encontraren en el territorio en
que hace sentir su fuerza mi gobierno. El que intentare cobrar deudas contraídas antes de lo
acordado, sufrirá diez años de prisión, que pagará en obras públicas.
Dado en Tepetitán en la noche del 16 de febrero de 1833.”
Filiación
Anastasio Indio Registrada por Casamto.
“En Santiago Nonualco a diez y seis de abril de mil
setecientos noventa y dos. Yo el cura propio le
hize los exorcismos, puse óleo, bautizé solemnemente
y puse chrisma a Anastasio Aquino Mártir que nasió
a quinse de dho, hijo Igmo de Thomas de Aquino y
María de San Carlos, Indios. Fue padrino Juliám Cisneros
a quien advertí el parentezco y obligación que contrajo; y
porque conste lo firmé.
Anto. Rosa de Aguado.”
Pag. 117 de tomo 13 de libros parroquiales de Santiago nonualco, de 1789 a 1794.
“De estatura alta; de buen grosor y con músculos muy
desarrollados: pómulos salientes; nariz achatada, pelo liso,
que bien puede ser negro; color de cútiz, parduzco o cobrizo.”
III. El poema de sus hechos.
Nació lejos de Dios padre bien a la izquierda
sembró maíz y maceró la hoja añilera
sobrevivió bajo el sol a plena sed y plena hambre
se refugió en el amor cuando aún era un niño
Después se levantó contra el Gobierno de los blancos
de los ladrones de la tierra
contra la elevación de los impuestos
que era nada más que otra condena a muerte
y contra la caza de hombres para el ganado de la guerra
el Ejército de las guerras de los blancos
Para comenzar a pelear inventó la emboscada
“cien arriba y cien abajo”
y con lanzas de hüiscoyol y cañones de madera de canoa
derrumbó todos los siglos de tradición militar española
Su punto débil fue la falta de información
porque no supo nunca que había ganado la guerra
que había hecho huir al Gobierno de la Capital
y que el poder político de la Nación
esperaba con las piernas abiertas a las tribus nonualcas
También fue muy malo que se le emborrachara toda la tropa
y sufriera su primer derrota
de manos de las mujeres del mercado de Zacatecoluca
Luego vinieron la traición y Las Leyes de la Historia
y la potencia del enemigo
Fue el Espartaco de El Salvador
el Marulanda y el Yon Sosa y el Patricio Lumumba
del siglo XIX en El Salvador.
IV. ¡Viva el rey de los nonualcos!
“Los ricos criollos [de San Vicente] se habían refugiado en la iglesia tratando de resguardar sus
riquezas bajo el mando de Aquel que abominó delos potentados y consagró su vida a la
pobreza y a la humanidad. Los indios no se atrevían a entrar, atacar el templo. Siglos de
prédica opresora les había infundido un fanático temor frente a la divinidad de los blancos,
frente a aquel Dios que podía fulminarlos si se decidían a atacar su morada. Parecía que la
estrategia criolla daría resultado. Desde una torre de la iglesia, el cura lanzaba anatemas
contra los ejércitos indios. Pero el valor del Tayte logró dominar el pánico y la iglesia fue
tomada por las huestes nonualcas.IV.
Y allí, en esa iglesia de pueblo, Anastasio Aquino consuma su más formidable acto
reolucionario, el de que lo consagra como líder, como precursor de los que muchos años
después señalaría la religión como un opio que adormece los instintos de la libertad del hombre
y los somete a la explotación de quienes —en nombre de Cristo— se alimenta con la sangre, el
sudor y las lágrimas de los desheredados.
Para demostrar a los indios la falsedad de los castigos con que los amenazaba el cura, para
que se convencieran de que ningún rayo celeste los abatiría por sacrilegio, Aquino trepó al
camarín que resguardaba una ridícula imagen de San José y, derribándola, se ciño la corona y
se cubrió con el manto de la estatua constituyéndose así, a los ojos de los indios, en el gran
demoledor de la mentira católica, en redentor auténtico de la raza oprimida, en verdadero
apóstol de aquel que dijo ‘Bienaventurados los humildes, porque ellos poseerán la tierra’.”
Un libro levemente odioso (1989)
PROHIBIDO PARA MAYORES
Vulvitas
falitos
salivitas
deditos
culitos
lengüitas
olorcitos
ruiditos
suspiritos
mamacita
papacito
Y las muñecas se quedan para siempre solas
y las pistolas del Llanero Solitario se pudren
Hasta que se da cuenta una mamá
SOBRE UN SUICIDIO
Una bandera de pétalos de terciopelo
más horripilante que la humildad;
las alas del tecolote familiar
que atravesó ríos nadando, montañas caminando,
témpanos de hielo a saltitos;
el lastre de la virginidad:
tales eran las riquezas de la muchacha.
Y una manera muy peculiar de comprender las sugerencias:
le dijeron que se atara el cinturón, que no fumara
y se lanzó hacia la calle, doce pisos abajo.
JURO QUE LO OÍ DECIR
«Salvo en una sociedad completamente justa,
lo mejor de la vida
es ser jefe.»
CANCIÓN DE PROTESTA
A Silvio
Cayó mortalmente herido de un machetazo en la guitarra
pero aún tuvo tirmpo de sacar su mejor canción de la funda
y disparar con ella contra su asesino
que pareció momentáneamente desconcertado
llevándose los índices a los oídos
y pidiendo a gritos
que apagaran la luz.
DE NUEVO ACERCA DE LAS CONTRADICCIONES EN EL SENO DE LA POESÍA
Nuestra poesía es más puta que nuestra democracia
con sus párpados puede corromper a la juventud
trompeta de burdel sonada hacia el horizonte
a lomos de una vaca a punto de desintegrarse
pero ducha en el póker de los siglos.
Cristo con bello chaleco de jazzista
clavado químicamente a su propio milagro
el poeta simularà una esplémdida mudez
pensando que tan sólo la ciudad es náufraga
Rezo a tu tempestad imploro suplico cara a cara
por tu tempestad gozne junto de goce flete de oro
hacia el desierto que clama por la sal
Crema de lástima emboscada flagrante
todo esto es sólo una erizante broma
cuando no lloras eres espantoso como un payaso de caucho descolorido por la corriente
La poesía es el cubo de la leche de burra
donde cayó la estrella por quienes todos preguntan
Otra jugarreta de la locura y perdería mi puesto de centinela formidable
cayendo como la lengua de un ahorcado hasta una jaula llena de lobos frágiles
Una erizante broma nada más emboscadas flagrantes puta poesía para disimular
NO TE PONGAS BRAVO, POETA
La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.
Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz de ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.
Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto propicio a la melancolía.
POBRE LENGUAJE
Mi país es el mundo pero el mundo
está que jode loco de sordera
funeral agorero como un golpe
una pedrada en vez de desayuno
San Pablo era más héroe que yo
somos antiguos panes vanidosos
peregrinos de una misma torre
supuran ya los tragos que tomé
Amo rebelde de una orquesta de agua suculento
desastre que retoña en las barbas de Dios trueno
capaz de toda palabra menos de la incredulidad.
NO, NO SIEMPRE FUI TAN FEO
Lo que pasa es que tengo una fractura en la nariz
que me causó el tico Lizano con un ladrillo
porque yo decía que evidentemente era penalty
y él que no y que no y que no
nunca le volveré a dar la espalda a un futbolista tico
el padre Achaerandio por poco se muere del susto
ya que al final había más sangre que en un altar azteca
y luego Quique Soler que me dio en el ojo derecho
la pedrada más exacta que cabe imaginarse
claro que se trataba de reproducir la toma de Okinawa
pero a mí me tocó ruptura de retina
un mes de inmovilización absoluta (¡a los once años!)
visita al Dr Quevedo en guatemala y al doctor
Bidford que usaba una peluca colorada
por eso es que en ocasiones bizqueo
y que al salir del cine parezco un drogadicto desvelado
la otra razón fue un botellazo de ron
que me lanzó el marido de María Elena
en realidad yo no tenía mala intención
pero cada marido es un mundo
y si pensamos que él creía que yo era un diplomático argentino
hay que dar gracias a Dios
la otra vez fue en Praga nunca se supo
me patearon cuatro delincuentes en un callejón oscuro
a dos cuadras del Ministerio de Defensa
a cuatro cuadras de las Oficinas de la Seguridad
era vísperas de la apertura del Congreso del partido
por lo que alguien dijo que era una demostración contra el
[Congreso
en el hospital me encontré con otros dos delegados
que habían salido de sus respectivos asaltos
con más huesos rotos que nunca]
Otra opinión que fué un asunto de la CIA para cobarse mi
escapatoria de la cárcel
otro más que era una muestra de racismo anti-latinoamericano
y algunos que simplemente las universales ganas de robar
el camarada Sóbolev vino a preguntarme
si no era que yo le había tocado el culo a alguna
señora acompañada
antes de protestar en el Ministerio del Interior
en nombre del Partido Soviético
finalmente no apareció ninguna pista
y hay que dar gracias a Dios nuevamente
por haber continuado como ofendido hasta el final
en una investigacion en la tierra de Kafka
en todo caso (y para lo que me interesa sustentar aquí)
los resultados fueron
doble fractura de maxilar inferior
conmoción cerebral grave
un mes más engullendo licuados hasta los bistecs
y la última vez fue en Cuba
fue cuando bajaba de una ladera bajo la lluvia
con un hierro M-52 entre manos
en una de esas salió de no sé donde un toro
yo me enredé las canillas en la maleza y comencé a caer
el toro pasó de largo pero como era un gran huevón
no quiso volver a ensartarme
pero de todos modos no fue necesario porque
como les iba contando yo caí encima del hierro
que no supo hacer otra cosa que rebotar como una revolución en Africa
y me partió en tres pedazos el arco cigomático
(muy importatnte para la resolución estética de los pómulos)
Eso explica por lo menos en parte mi problema.
VALS
Clima emitido por un
clavicordio en lontananza
perdiendo el tiempo
como el que arroja perejil
a las medusas
ángeles desdentados te acompañen
mas no por accidente
sino por no pinnípedos
metal de cálices para hacer espéculos
feto de títere yo quiero que tu me lleves
al tambor de la alegría
Y mi alma será sana
para unos cuantos años más.
OTROS POEMAS
REFRANES
“Ideas quiere la guerra”.
“El miedo es hombre”.
“Ayer vino y ya quiere”.
“La que es puta, vuelve”.
“Aliviado está el enfermo, que ya se caga en la cama”.
“Bueno es Dios, que nos ha matado”.
BOMBAS
Señora del pato blanco,
démele palos a su hija,
sólo me anda preguntando
que si duermo con cobija.
Dicen que no me querés
porque te he dado mal pago.
Volvéme a querer, mamita,
que un clavo saca a otro clavo.
Vos sos como la baraja
de todos apetecida:
por andar de mano en mano
te tienen tan percudida.
En el centro de la mar
suspiraba una ballena
y en el suspiro decía:
amor con hambre no llena.
CANTO A NUESTRA POSICIÓN
A Otto Rene Castillo
Nos preguntan los poetas de aterradores bigotes,
los académicos polvorientos, afines de las arañas,
los nuevos escritores asalariados,
que suspiran porque la metafísica de los caracoles
les cubra la impudicia:
¿Que hacéis vosotros de nuestra poesía azucarada y virgen?
¿Qué, del suspiro atroz y los cisnes purísimos?
¿Qué, de la rosa solitaria, del abstracto viento?
¿En que grupo os clasificaremos?
¿En que lugar os encasillaremos?
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Y no decimos nada.
Porque aunque no digamos nada,
los poetas de hoy estamos en un lugar exacto:
estamos
en el lugar en que se no obliga
a establecer el grito.
(Ah, como me dan risa los antiguos poetas
empecinados en vendarse los ojos
y en embadurnar de pétalos y de pajarillos famélicos
la giba del dolor anonadante
que se encarama sólida
encima del hombro positivo universal
desde el primer amanecer y el primer viento,
y que se olvidaron del hombre)
Estamos
en el lugar exacto que la noche precisa
para ascender al alba.
(Muchos poetas inclinaron sus insomnios antiguos
sobre la fácil almohada azul de la tristeza.
Construyeron ciudades y astros y universos
sobre la anatomía mediocre
de un nido de muñecas cristalinas
y exilaron la voz elemental
hasta planos altisimos, desnudos
de la raíz vital y la esperanza.
Pero se olvidaron del hombre.)
Estamos
en el lugar donde se gesta definitivamente
la alegría total que se atará a la tierra.
(Ay, poetas,
¿Cómo pudisteis cantar infamemente
a las abstractas rosas y a la luna bruñida
cuando se caminaba paralelamente al litoral del hambre
y se sentía el alma sepultada
bajo un volcán de látigos y cárceles,
de patrones borrachos y gangrenas
y oscuros desperdicios de vida sin estrellas?
Gritasteis alegría
sobre un hacinamiento de cadáveres,
cantasteis al plumaje regalón
y las ciudades ciegas,
a toda suerte de tísicas amantes;
Pero os olvidasteis del hombre).
Estamos
en el lugar donde comienza el astillero
que va a inundar los mares con sonrisas lanzadas.
(Ay, poetas que os olvidasteis del hombre,
que os ovidasteis
de lo que duelen los calcetines rotos,
que os olvidasteis
del final de los meses de los inquilinos,
que os olvidasteis
del proletario que se quedo en una esquina
con un bostezo eterno inacabado,
lleno de balas y sin sangre,
lleno de hormigas y definitivamente sin pan,
que os olvidasteis
de los niños enfermos sin jugetes,
que os olvidasteis
del modo de tragar de las mas negras minas,
que os olvidasteis
de la noche de estreno de las prostitutas,
que os olvidasteis de los choferes de taxi vertiginosos,
de los ferrocarrileros
de los obreros de los andamios,
de las represiones asesinantes
contra el que pide pan
para que no se le mueran de tedio
los dientes en la boca,
que os olvidasteis
de todos los esclavos del mundo,
ay, poetas,
¡como me duelen
vuestras estaturas inútiles!)
Estamos en el lugar en que se encuentra el hombre.
Estamos en el lugar en que se asesina al hombre,
en el lugar
en que los pozos mas negros se sumergen en el hombre.
Estamos con el hombre
porque antes muchísimo antes que poetas
somos hombres.
Estamos con el pueblo,
porque antes, muchísimo antes que cotorros alimentados
somos pueblo.
Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al hombre!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!
¡Estamos con una rosa roja entre las manos
arrancada del pecho para ofrecerla al Pueblo!
COMO TÚ
Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.
También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.
Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.
EL SALVADOR SERÁ
El Salvador será un lindo
y sin (exagerar) serio país
cuando la clase obrera y el campesinado
lo fertilicen lo peinen lo talqueen
le curen la goma histórica
lo adecenten lo reconstituyan
y lo hechen andar.
El problema es que hoy El Salvador
tiene como mil puyas y cien mil desniveles
quinimil callos y algunas postemillas
cánceres cáscaras caspas shuquedades
llagas fracturas tembladeras tufos.
Habrá que darle un poco de machete
lija torno aguarrás penicilina
baños de asiento besos de pólvora.
LOS POLICÍAS Y LOS GUARDIAS
Siempre vieron al pueblo
como un monton de espaldas que corrían para allá
como un campo para dejar caer con odio los garrotes.
Siempre vieron al pueblo como el ojo de afinar la puntería
y entre el pueblo y el ojo
la mira de la pistola o el fusil.
(Un día ellos también fueron pueblo
pero con la excusa del hambre y del desempleo
aceptaron un arma
un garrote y un sueldo mensual
para defender a los hambreados y a los desempleadores.)
Siempre vieron al pueblo aguantando
sudando
vociferando
levantando carteles
levantando puños
y cuando más diciéndoles:
“Chuchos hijos de puta el día les va a llegar”.
(Y cada día que pasaba
ellos creían que habían hecho el gran negocio
al traicionar al pueblo del que nacieron:
“El pueblo es un montón de débiles y pendejos —pensaban—
qué bien hicimos al pasarnos del lado de los vivos y de los fuertes”.)
Y entonces era de apretar el gatillo
y las balas iban de la orilla de los policías y los guardias
contra la orilla del pueblo
así iban siempre
de allá para acá
y el pueblo caía desangrándose
semana tras semana año tras año
quebrantado de huesos
lloraba por los ojos de las mujeres y los niños
huía de espanto
dejaba de ser pueblo para ser tropel en guinda
desaparecía en forma de cada quién que se salvó para su casa
y luego nada más
soló los bomberos lavaban la sangre de las calles.
(Los coroneles los acababan de convencer:
“Eso muchacos —les decían—
duro y a la cabeza con los civiles
fuego con el populacho
ustedes también son pilares uniformados de la Nación
sacerdotes de primera fila
en el culto a la bandera el escudo el himno los próceres
la democracia representativa el partido oficial y el mundo libre
cuyos scrificios no olvidará la gente decente de este país aunque
por hoy no les podamos subir el sueldo
como desde luego es nuestro deseo”.)
Siempre vieron al pueblo
crispado en el cuarto de las torturas
colgado
apaleado
fracturado
tumefacto
asfixiado
violado
pinchado con agujas en los oídos y los ojos
electrificado
ahogado en orines y mierda
escupido
arrastrado
achando espumitas de humo sus últimos restos
en el infierno de la cal viva.
(Cuando resultó muerto el décimo Guardia Nacional. Muerto
[por el pueblo
y el quinto cuilio bien despeinado por la guerrilla urbana
los cuilios y los Guardias Nacionales comenzaron a pensar
sobre todo porque los coroneles ya cambiaron de tono
y hoy de cada fracaso le echan la culpa
a “los elementos de tropa tan muelas que tenemos”.)
El hecho es que los policías y los guardias
siempre vieron al pueblo de allá para áca.
que lo piensen mucho
que ellos mismos decidan si es demasiado tarde
para buscar la orilla del pueblo
y disparar desde allí
codo a codo junto a nosotros.
Que lo piensen mucho
pero entre tanto
que no se muestren sorprendidos
ni mucho menos pongan car de ofendidos
hoy que ya algunas balas
comienzan a llegarles desde este lado
donde sigue estando el mismo pueblo de siempre
sólo que a estas alturas ya viene de pecho
y trae cada vez más fusiles.
PROFECÍA SOBRE PROFETAS
A N. Altamirano y herederos,
a la familia Dutriz, a la familia Pinto
Puesto que la palabra debería ser
como la mujer en el momento del amor
como lo que verdaderamente entregamos
en el momento de la muerte
(cuando se ilustra una manera de ser que es fuente de vida
el restablecimiento de la pureza
la gran construcción del descubrimiento)
los profetas tendrán que colocarse aquí
para ser juzgados
cada uno
esperando su turno de pasar al espejo
para apelar ante el gran coro de víctimas.
Ay entonces del grito
que no se emitió para dolerse de los hermanos
sino para corromper sus oídos al tiempo
que se loaba a su enemigo
ay entonces de la frivolidad
con que se apoyó la vigencia del becerro de oro
ay entonces de las mariposerías
con que se puso cortapisas
a la identificación y al ajusticiamiento del hambre
ay del traslado del crimen hacia los hombres de los débiles
ay de las complicidades ay de las delaciones
ay de los servilismos
ay de los soplos al oído del verdugo
ay de las tolerancias
ay de las mentiras matutinas y vespertinas
Porque toda esa miasma se derramó
sobre la inocencia del pueblo
sobre su blanco candor caído del cielo
del gran desalojado del paraíso
y no habrá rueda de molino suficientemente aplastante
para las cabezas de sus envenenadores
de quienes quemaron con perfume las pupilas de sus centinelas
de quienes rompieron sus tímpanos
de gritos de loras sobrevivientes de la experiencia de Jericó.
Ni de los vivos ni de los muertos
habrá perdón para ese uso de la palabra.
El inocente gigante justiciero
despertará de su ensordecimiento
abrirá sus profundos oojos anegados por los profetas
y los fulminará en sus propios asientos enraizados
a la derecha del Amo desenmascarado
por los siglos de los siglos
para nunca jamás.
ALGUNAS DE LAS PRIMERAS…
Algunas de las Primeras Proposiciones para el Epitafio de Su Excelencia Reverendísimo
Monseñor Francisco José Castro y Ramírez, Obispo Titular de la Ciudad de Santiago de María
(QDDG) y Más Conocido por el Pueblo (a Quién el Llamaba “Chusma”) con el Sobrenombre
por Cierto Rotundo de “Sepulcro Blanqueado”.
1. “De pocos hombres se puede decir que siguen siendo después de muertos, exactamente lo
que fueron en vida.”
2. “Toda una forma de ser de la Iglesia murió con él. Pues si hoy, por los cambios litúrgicos y
de mentalidad, la Iglesia se define como una institución de cara al pueblo (exactamente como
el sacerdote, en lanueva misa) Monseñor Castro Ramírez fue la encarnación prototípica (o sea,
nada simbólica) de una Iglesia de culo al pueblo…”
3. “Aquí yace quien, honrando la tradición familiar, tuvo más que una vida recta, una vida
rectal…”
4. “Cuando enterraron a Cristo, era un costal de huesos por las hambreadas y los malos tratos
que sufrió. El cadáver de Camilo Torres no echó casi sangre por los hoyos de los balazos ya
que estaba anémico y todo tirisiento por los rigores de la vida guerrillera. Caminante que has
llegado hasta este cementerio: Podrá alguien relacionar sus nombres con los del colorado
panzón que aquí yace, fulminado por la gula por la vía del corazón?”
5. “Fue el último verdadero príncipe de le Iglesia en El Salvador. Menos mal que le sobreviven
algunos Bonapartitos, algunos Mussolinitos, algunos Hitlercitos y algunos Cheles Medranos en
la Iglesia en El Salvador”.
6. “Si San Pedro fue la piedra de fundación eclesial de Dios y Santa Teresa la poesía de Dios y
Fray Martín de Porres la escobita de Dios, Monseñor Castro y Ramírez, a juzgar por el tono de
sus discursos, fue un pedo malhumorado de Dios”.
LA SEGURA MANO DE DIOS
“El ex-presidente de la República General don Maximiliano Hernández Martínez, fue
cruelmente asesinado el día de ayer, por su propio chofer y mozo de servicio. El hecho ocurrió
en la finca de Honduras donde el anciano militar transcuría su pacífico exilio. Se disponía a
almorzar, según las informaciones, cuando el asesino lo cosió virtualmente a puñaladas, por
motivos que aún se ignoran. Los servicios de seguridad de ambos países buscan al criminal….”
(de la prensa salvadoreña)
En el fondo pobrecito mi General
hoy creo que debí pensarlo dos veces
uno sigue siendo cristiano
pero de vez en cuando va de bruto y le pide consejo al alcohol
se vino a dar cuenta cuando ya le había zampado
cinco o seis puñaladas
y a la docena se tiró un pedito de viejo
y se medio ladeó en la silla
él siempre decía que era incomprendido
y que se moriría como don Napoleón Buenaparte un su maestro
yo le saqué la cara de la sopa
y le metí cinco trabones más
valiente el hombre la mera verdad
las lágrimas que le salieron de los ojos
fue de apretarlos demasiado para parar las ganas de gritar
quién lo mandó a escupirme hoy en la mañana
yo lo estimaba porque se veía lo macho en lo zamarro
siempre puteaba contra los escándalos de las mujeres
creo que todavía le metí otro trabón
cuando fue Gobierno tampoco fui gritador
mientras más quedito hablaba más temblaban los Generales
y el Señor Obispo que también secretea
se escapaba a orinar
no por nada le mandó una vez una foto a mi General Somoza
Presidente de Nicaragua
donde aparecía mi General Martínez
sentado en un canasto de huevos
queria decirle que era valiente y cuidadoso a la vez
digo yo
porque lo que más quiso huevos
fue no quebrar entonces ni un huevo
lo que nunca le entendí fue todo eso de la telepatía
risa me daba cuando decía a hablar en musaraña
aquí está tu telepatía pensé
Dios me perdone
pues vi que aún me pelaba los ojos cuando lo estaba bolseando
quince lempiras mierdas era todo lo que cargaba
y las llaves de la casa y dos pañuelos medio sucios
y unas cartas que le habían llegado de sus nietos de San Salvador
donde le decían adorado agüelito
debe haber tardado su buen rato en morirse
porque las puñaladas fueron medio gallo-gallina
hoy pienso bien me pongo un poco molesto
pero le di tan suave
porque creí que así se debe matar a un viejito
aunque haya sido un hombre tan grande y tan cuerudo
como antes fue mi General
otros le habrían dado de puñaladas como
si lo quisieran matar pero
quebrándole antes los huesos con el zopapo del cuchillo
yo no
si no me hubiera escupido
no me agarra la tarabilla de matarlo
ahí anduviera él todavía para arriba y para abajo con la regadera
en el jardín
todo viejito y regañando
como que era la pura cáscara amarga
pero
otros
ay nanita de mi alma
lo que hubieran hecho para cobrarle
aunque sea un pedacito de lo que debía
otros
de barato
repito
le habrían dado más duro
sólo de muerte él tenía un costal de más de treinta mil
imagínese tamaño volcán
pero claro que en ese clavo le ayudaron bastantes
no fue él solito
quien se los fue echando al pico uno por uno
bastantes ayudantes tuvo a quienes Dios
no va olvidar
lo más que va a pasar es que Dios va a tardar
o se va hacer de al tiro el olvidado
para que los joda solito el Diablo
y así Nuestro Señor no tener responsabilidad
en tanta grosería de ojo por ojo que
no deja de manchar un poquito los manuelas
como decía aquél
es cierto
también
que hasta muy peores que mi General
requetepeores
han de haber en El Salvador todavía vivos
y con la cola parada
porque los crímenes fueron como para que nos tocara un par a cada uno
los ahuevados los apaleados los hambrientos
los presos por puro gusto que también fueron un montón
y de los que anduvieron en huida de por vida ¿qué me dicen?
y la aflicció de todo el mundo ¿no va entrar en la cuenta?
cómo no va a entrar
si a la hora de confesarse
uno debe contar hasta las malas miradas
mi general decía que el dinero nunca le había manchado las manos
que la sangre sí pero el dinero no
yo no sé de esas cosas
para hablar de cincuenta colones para arriba
en mi pueblo hay que ser doctor
cuando lo registré ya dije que sólo tenía quince lempiras
a saber qué se hicieron los bujuyazos
que le prestaban en los Estados Unidos
de poco le sirvieron sus Médicos Invisibles
y su Tropa de Espíritus
chucús-chucús me sonaba el cuchillo en la mano
como cuando uno puya un saco de sal
con una espina de cutupito
claro que esto de tanto hablar es demás
ahora para qué dijo la lora
si ya me llevó el gavilán
para mí que todo el mundo merece irse al carajo
porque a mí tampoco me fue muy bien que se diga
a la hora de la necesidad nadie vino a ayudarme
me echaron atrás a toda la Guardia Nacional
y a la Policía de Hacienda
y a unos orejas que dicen que son del Estado Mayor
y a todas las patrullas de Oriente
ni que las puñaladas
se las hubiera metido al Salvador del Mundo
Dios me perdone
yo hice por pura cólera de ratero
lo que muchos deberían
haber hecho por necesidad de lavar su honor
o por bien del país hace más de trinta años
yo no digo que me aplaudan
pero tampoco creo haber hecho lo peor
que se ha hecho en este país
el tuerce de ser pobre también jode
no es lo mismo si se lo hubiera tronado
el Comandante de un Cuartel
hasta me han llegado a decir que yo
no tenía vela en este entierro
pero que ya me metí en la camisa de once varas
debo saber que el difunto
fue una vez el Señor Presidente de El Salvador
y ese es un baño de oro
que se le queda pegado a uno para siempre
tocarlo
pues
era tocarle los huevos al tigre
no importa la matazón
que él hizo en sus buenos tiempos
al fin y al cabo
eso le puede pasar a cualquier Presidente
contando a mi Coronel que hoy está en la estaca
ya que la cosa a cada rato
se pone color de hormiga
porque parece que los comunistas
no acaban de morirse nunca
pero quizás hasta aquí vamos a dejar la plática
no vaya a terminar yo hablando de política
a la vejez
viruelas
como decía aquél
porque yo no me doy cuenta de eso
en realidad lo mejor es callarse
para que mi General acabe
de descansar en paz
si es que lo dejan
allá donde Dios lo habrá rempujado
al fin y al cabo Dios
es el único que reparte los golpes y los premios
a El me encomiendo
y a la Santísima Virgen de Guadalupe
aquí
bien jodido
interinamente
en la Penitenciería de Ahuachapán.
LA POESÍA PURA
Pozo de leche
de propanos blancos
nojado de pura epifanía
do ble república que flota
o pende de la línea
del más virtuoso catalejo
demonología de
un Goya sueco del siglo XX
tú y más cual son mis amigos
no aquel cineasta cinerario
del alma de culo de Pyróphorus.
y yo el mimado el niño lindo
el dulce managuaco
de ayer
hoy casi cuarentón abracadabra
yo lo delataría
dijo Hugo Lindo
si supiera onde está
es por todo eso
que se me antoja propio
irse a la narrativa
poetas
GLOSA
Salvó la vida en el lecho
en las jornadas de Abril
fue leve y carmelitano
en sus ganas de morir
se ha rascado la barriga
y el denodado pipí
Caníbal de la baraja
principio maceta y fin
desembarcó estornudando
plegado muelle y sutil
pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir
TAMPOCO ASÍ
Poesiya
poecía
pohesía
cierto indefinido encanto que
halaga y suspende el ánimo
versitos de ustedes
puetas
virus de la melomanía
logogrifo de la logomaquia
logística de la declamación
poesilla
para ustedes
queridos
portaliras
gay-sabios
liróforos
panidas
aedas
floripondios
vates
trovadores
bardos
juglares
rimadores
pensanautas
DIFUNTO SÓLO
Te han llevado a enterrar casi a empujones
bajo un cielo de planta manchado de palomas.
Todo el mundo contento: en adelante
ibas a ser problema de la tierra,
larga semilla, sótano de la grama.
Con el apuro no alcanzó para la cruz, pues este duro
leño con cuernos no remeda cruz.
Y el girasol salvaje
-regado con pipí del hijo del guardaapenas
haga frío morirá.
Pobrecitos los muertos -se diría al mirarte-
¡Qué cosa más jodida es descanzar en paz!
CÓMO CANTARTE, PATRIA
Cuando la patria nace antiguamente
como la preferida estrella que se mece
junto al misterio azul del grito primogénito,
cuando la patria permanece intacta
desde el raudal de sangre con que nos parieron,
cuando la patria inexpresable canta
desde el amurallado hueso que oponemos al aire,
cuando la patria de aurorales árboles,
de rojo barro partidario del hombre,
de volcanes bramando
como la universal unión de las reclamaciones,
alza su diccionario y su martirologio
desde nuestra garganta denunciada,
cuando la patria es ese prisma puro
que nos señala la única posibilidad de amar,
entonces
es que desde las geologías interiores
surge la clara voz de alba, la profética
traída a cuentas del futuro y su música.
Porque es la patria punto de partida,
básica piedra tumultuaria extendiéndose,
savia y semilla de la floresta cantadora del hombre,
misiva leal hacia aglomeraciones fraternas y ecuménicas.
Así nos surge el canto
y la patria renace junto a cada palabra…
LOS LOCOS
A los locos no nos quedan bien los nombres.
Los demás seres
llevan sus nombres como vestidos nuevos,
los balbucean al fundar amigos,
los hacen imprimir en tarjetitas blancas
que luego van de mana en mano
con la alegría de las cosas simples.
Y qué alegría muestran los Alfredos, los Antonios,
los pobres Juanes y los taciturnos Sergios,
los Alejandros con olor a mar!
Todos extienden, desde la misma garganta con que cantan
sus nombres envidiables como banderas bélicas,
tus nombres que se quedan en la tierra sonando
aunque ellos con sus huesos se vayan a la sombra.
Pero los locos, ay señor, los locos
que de tanto olvidar nos asfixiamos,
los pobres locos que hasta la risa confundimos
y a quienes la alegría se nos llena de lágrimas,
cómo vamos a andar con los nombres a rastras,
cuidándolos,
puliéndolos como mínimos animales de plata,
viendo con estos ojos que ni el sueño somete
que no se pierdan entre el polvo que nos halaga y odia?
Los locos no podemos anhelar que nos nombren
pero también lo olvidaremos.
LA CULTURA Y EL LOCO AMOR
Yo le dije con toda seriedad
“qué largo camino anduve
para llegar hasta tí”
y tu me dijiste que ya parecía José Angel Buesa
y entonces me reí francamente
y te dije que los versos eran de Nicolas Guillén
y tú (que recién salías de tu clase de francés)
me contestaste que entonces era Nicolas Guillén
quién se parecía a José Angel Buesa
yo te dije que te excusaras inmediatamente con
Nicolas Guillén y conmigo
y entonces me dijiste
que el verdadero culpable era yo
por llegar al José Angel Buesa esencial
a travéz de Nicolás Guillén
entonces yo te dije que la verdadera culpable eras tú
por ser tan puta
y ahí fue que me dijiste perdón
estaba equivocada
no es que te parezcas a José Angel Buesa
es que eres un José Angel Buesa.
Entonces yo saqué la pistola…
A LA POESÍA
Agradecido te saludo poesía
porqué hoy al encontrarte
(en la vida y en los libros)
ya no eres sólo para el deslumbramiento
gran aderezo de la melancolía.
Hoy también puedes mejorarme
ayudarme a servir
en ésta larga y dura lucha del pueblo.
Ahora estás en tu lugar:
no eres ya la alternativa esplendida
que me apartaba de mi propio lugar.
Y sigues siendo bella
compañera poesía
entre las bellas armas reales que brillan bajo el sol
entre mis manos o sobre mi espalda.
Sigues brillando
junto a mi corazón que no te ha traicionado nunca
en las ciudades y los montes de mi país
de mi país que se levanta
desde la pequeñez y el olvido
para finalizar su vieja pre-historia
de dolor y de sangre.
CATÓLICOS y COMUNISTAS EN AMÉRICA LATINA:
ALGUNOS ASPECTOS ACTUALES DEL PROBLEMA
A mí me expulsaron del Partido Comunista
mucho antes de que me excomulgaran
en la Iglesia Católica.
Eso no es nada:
a mí me excomulgaron en la Iglesia Católica
después de que me expulsaron del Partido Comunista.
¡Puah!
A mí me expulsaron del Partido Comunista
porque me excomulgaron en la Iglesia Católica.
MISCELÁNEAS
Ironizar sobre el socialismo
parece ser aquí un buen digestivo,
pero te juro que en mi país
primero hay que conseguirse la cena.
Para mí, el socialismo es aún una etapa burguesa
en la historia marxista de la humanidad. Y lo digo
precisamente en una mañana en que me reconozco
lúcido, cuando hace casi una semana que no pruebo
una gota de alcohol.
El imperialismo desea que la nación salvadoreña sea la Nación Salvadoreña S.A., Made in
USA.
Digan que somos lo que somos : un pueblo doloroso, un
pueblo analfabeto, desnutrido y sin embargo fuerte, porque
otro pueblo ya se habría muerto…
¿Sabe lo que sería El Salvador si fuera del tamaño de Brasil?
ALTA HORA DE LA NOCHE
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendría la muerte y el reposo
Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscando por mi niebla.
Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.
No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.
No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto:
desde la oscura tierra vendría por tu voz.
No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre.
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

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